miércoles, 31 de diciembre de 2008

Feliz año nuevo

Urte berri on
Feliç any nou
Feliz ani novo
Bonne année

Happy new year
Frohes neues Jahr
Buon anno nuovo


Y ésta es la felicitación más hortera y más bonita que he encontrado.

Va por ustedes.






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domingo, 28 de diciembre de 2008

Estimado señor Eastwood:


Lamento muchísimo tener que decirle lo poco que me ha gustado su película El intercambio y lo lamento por varias razones: porque es usted un ídolo incuestionable para gran parte de mi público, que me odiará por lo que voy a escribir, y porque, como bien sabe, puesto que me lee regularmente, no me gusta decir cosas malas en este mi humilde blogsito, pues se me desata la lengua, escribo barbaridades y luego me arrepiento.

Me duele de verdad comunicarle que su película es simplona y maniquea, con malos malos y buenos buenos que luchan por la justicia y liberan a las pobrecitas mujeres encerradas. ¡Bieeen!

Su guión hace agua por varios agujeros. En primer lugar, ¿hay algo menos creíble que un niñito impostor? En segundo, el asesino del hacha es de una truculencia inapropiada. Me dirá usted quizás que es absolutamente real, y yo no lo dudaré, puesto que no lo he comprobado, pero, señor Eastwood, un guión no tiene por qué ser coherente con la realidad y en el suyo, querido Clint, si me permite la familiaridad, el hacha chirría como si le faltara desengrasante. Y en tercero, la escena de la ejecución roza lo grotesco, se alarga innecesariamente y a mí, qué quiere que le diga, señor Eastwood, me aburrió. Creo que soy la única persona del mundo que se ha dormido durante un ahorcamiento.

Y qué decir de la excelsa señora Jolie, totalmente desaprovechada, que no hace nada más que de llorar y que de sufril. Cansa ya tanto moco y tanta nariz enrojecida.

En fin, señor Eastwood, que, sea como sea y a pesar de los pesares, le deseo a usted un año nuevo lleno de felicidad y candidaturas a los óscars y vacío de pena de muerte. Reciba un cordial saludo. Atentamente,

Noemí


El intercambio (Changeling) de Clint Eastwood, con Angelina Jolie y John Malkovich. EEUU 2008.


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viernes, 26 de diciembre de 2008

El 3 de .38


Su aparición me ha pillado "aislada", pero, aunque con retraso, sabed que ya podéis leer el número 3 de .38, la revista imprescindible para amantes del género negro, que edita y dirige Ricardo Bosque.

Precisamente el excelso señor Bosque y una servidora en este tercer número han sometido a un durísimo interrogatorio a Friedrich Ani. Y, por si alguien tenía dudas, de poli mala he hecho yo.

Disfrutadlo.

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viernes, 19 de diciembre de 2008

Gomera y Gomorra


Gomorra, de Matteo Garrone
Basada en la novela de Roberto Saviano
Italia, 2008

Recién aterrizada de la isla, me embarco, vía Renoir, hacia Nápoles, concretamente a su periferia, que es una Margen Izquierda a la italiana.

Ya anduve por allí hace unos años, en el verano de 2003, cuando la ola de calor. Para ir al centro de Nápoles, tomaba el tren de cercanías y atravesaba Portici, Torre del Grecco, Torre Annunziata, Castellamare di Stabbia y otras poblaciones de aspecto para mí muy familiar: enormes y feísimos bloques de pisos, absolutamente ninguna planificación urbana, una casita aquí, un rascacielos allá... La calzada es lo que queda libre entre las construcciones.

En Nápoles y alrededores reina la camorra, que, según dicen en esta peli, es la organización criminal más sangrienta de Europa: eleva al cielo un alma cada tres días. Mata, pues, más que ETA, más que Al Qaeda; no sé si más que el terrorismo de género, pero ahí le andará.
Con todo, lo más terrorífico de la camorra es que, como los enemigos de James Bond, está por todas partes y blanquea su dinero rojo de sangre en negocios perfectamente legales y tan glamurosos como la alta costura o la reconstrucción del World Trade Center de Nueva York.
Incluso envía al tercer mundo residuos venenosísimos en contenedores etiquetados como "Ayuda humanitaria".

A mi me da que hay que tenerles miedo. Mucho miedo. Y si no, mirad la foto terrorífica de los chavalitos medio en cueros disparando con armas automáticas a no se sabe qué. ¿Acongoja o no acongoja? Quizás la foto no, pero os aseguro que la escena entera te pone los vellos de punta.
Me he comprado también la novela de Saviano, pero todavía no la he leído. Ya os contaré.


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miércoles, 17 de diciembre de 2008

Entonces fui a la isla a ver distinto

Desde mi casa al mar debe de haber

cierto misterio, mas ahora mismo

que mido la distancia, sin hallarla,

ésa que hoy tiene, sin que se conozca

aquel sentido, tanto como un día

fue la caleta un asa transparente,

toda la playa azul vaso de luz

que llevarme a los labios y beber

la claridad universal, aquí,

líquida luz al fin, bebida mía

sobre la misma raya del desvío.

Manuel Padorno: Desvío hacia otro silencio, 1995

Padorno me ayuda a decir que he vuelto.

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lunes, 15 de diciembre de 2008

Planes de futuro y despedida gomera


Queridas niñas y niños:

Me tengo que ir despidiendo de La Gomera y empezar a pensar en cuándo volveré. Ya os he contado en otra ocasión que veo mi futuro, más o menos cercano, en estas islas, con un pequeño dilema: ¿La Gomera o El Hierro? ¿El Hierro o La Gomera?

Cuando estoy en El Hierro, quiero quedarme allí para siempre y ahora que estoy en La Gomera, quiero quedarme para siempre aquí. En Hermigua, por ejemplo, en el lado soleado del barranco, entre los plátanos, junto a la playa, frente al Teide; o más arriba, en La Punta, con todo el valle y el océano a mis pies.

También viviría feliz en Agulo, en una de esas casonas del casco urbano, junto a la iglesia, con una calma sobre natural. O, con más ruido, en San Sebastián, la Villa, en su Calle Real, con sus hermosos edificios coloniales y sus encantadores comercios, la playa, la plaza con sus zumerías, la estación marítima, tan animada, a donde llegan los ferris de Tenerife, La Palma y El Hierro y luego se van.

Me lo sigo pensando pues, mientras me despido. Hasta pronto, isla mía. Adiós.

En la foto, el bosque de Garajonay.

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viernes, 12 de diciembre de 2008

Resfriado gomero


Tenía que ocurrir, con tanto cambio de temperatura.

Sucede que en el sur de esta isla el verano es perpetuo: no bajan de los 20º C y en pleno invierno puede una broncearse en la playa y darse un bañito en el océano.

El norte, donde yo vivo, no es tan soleado, pero junto al mar siempre es la temperatura suave.

Otra cosa son las cumbres. Ayer me di un paseíto por el Juego de Bolas y la Laguna Grande; creo que no pasábamos de los 10º C, soplaba un viento cortador y la humedad me taladraba el goretex.

En fin, que agarré un hermoso resfriado. Lo soporto con ibuprofeno, pachorra isleña y buen humor.

En la foto, una calle de Agulo.



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martes, 9 de diciembre de 2008

La vida en La Gomera


Queridas niñas y niños:

Os cuento cómo vivo aquí en La Gomera. Concretamente habito el municipio de Hermigua y, más concretamente, en la playa de Santa Catalina. Desde la terraza veo Tenerife, el Teide y el otro lado del valle de Hermigua, que es un valle inundado de plátanos.

Amanece a las siete y media, pero para esas horas ya ando despierta, de manera que, cuando llega el panadero, hace rato que he desayunado y me guardo el pan para la cena o para el desayuno del día siguiente, porque la comida la suelo hacer fuera.

Después de desayunar, me doy un paseíto hasta el pescante, que es un antiguo cargadero marítimo, ya en desuso, de cuando en La Gomera no había carreteras y las mercancías las transportaban por mar.

O también me voy hasta el centro de Hermigua, al supermercado de Brito, a tomar un café en la dulcería, o al barrio de Lepe, que pertenece a otro municipio, Agulo, pero sólo tiene conexión por carretera con Hermigua. Cosas raras que pasan en las islas. Ayer, por ejemplo, en Vallehermoso, entré en un restaurante y una señora muy amable me dijo con su dulce acento canario: "No estamos dando comidas". Bastante extraño, tratándose de un restaurante.

Seguiremos informando. Os beso.

En la foto, para variar de tanto plátano tanto plátano, otros frutales en Lepe, con el Teide al fondo.

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viernes, 5 de diciembre de 2008

Me voy a La Gomera


El otro día Julen el artesano me preguntó qué era lo que me más gustaba de La Gomera y me costó parar: me gusta mirar el Teide a lo lejos; ver cómo sale el sol por Tenerife y cómo se hunde en el agua, en Valle Gran Rey; me gusta Hermigua y su mar de plátanos; me gusta Agulo, tan azorense, tan portugués; me gusta Chipude, mágico, inaccesible; me gusta San Sebastián y su calle mayor; una cosa así es la ciudad de mis sueños.

Me gustan Benchijigua y Lo del Gato, el culo del mundo, dicho sea en el buen sentido de la palabra culo. Me gusta Garajonay, el bosque encantado, y el Alto, desde donde se ven también La Palma y El Hierro. Me gusta comer en tascas supervivientes, de las que apenas quedan, almogrote, mojo, miel de palma, guiso de berros, conejo en salmorejo, gofio...

Bueno, no hace falta deciros más: voy a disfrutar. Mis próximas letras serán desde allí. Hasta entonces, os beso.


La foto la he sacado de www.foromtb.com.


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martes, 2 de diciembre de 2008

Cosas que dice Friedrich Ani


El krimi. Me tomo el género criminal tan en serio como cualquier otro género literario. Y creo que se compone de lengua, musicalidad, empatía y una mirada al ser humano que está sentado en su habitación, en tinieblas.

Los desaparecidos. Pienso en una persona en una habitación cerrada, una ventana y una puerta. Por la ventana penetra una realidad despiadada, sin compasión. Esa persona sabe que no sobrevivirá si no consigue abrir la puerta y traspasar el umbral. Cuando alguien hace eso, lleva a cabo algo grande, que inmediatamente requiere silencio y aceptación.

James Ellroy. Ellroy debería figurar en lo más elevado del género criminal por su manera de mezclar relato y autobiografía; sólo así se consigue la mayor intensidad literaria. Si no entendemos el género así, a la manera de Dostoievsky, si sólo lo consideramos un juego, no conseguiremos nada interesante.

Friedrich Ani entrevistado por Tobias Gohlis en 2005. La traducción es mía.
La foto es la portada de la última novela de la serie de Süden, aparecida en 2005: "El hombre del abrigo largo negro".

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domingo, 30 de noviembre de 2008

Red de mentiras


Tenía yo domingo palomitero y me fui al Capitol a ver Red de mentiras, de Ridley Scott, temiéndome, no obstante, lo peor, pues las críticas no decían de ella casi nada bueno.

Así y todo, allá me fui. ¿Por qué? Porque al señor Scott le guardo cariño y gratitud por los buenos momentos que me ha brindado en el pasado y porque Russel Crowe y Leonardo di Caprio siempre son un buen anzuelo.

A la peli le vi cosas buenas y cosas malas. ¿Por dónde empiezo? Of course, por las malas:
  1. 1. El relato tiene dos partes: una especie de introducción y la red de mentiras propiamente dicha. La primera parte sobra entera o al menos debería comprimirse muuuucho.

  2. Me tocan las narices los discursitos baratos sobre el enfrentamiento de las civilizaciones, el bien, el mal, el odio y el amor. Si suprimieran todo eso, el film ganaría muuuuucho.

  3. [Spoiler] Que los buenos salven al chico bueno en el último momento, justo cuando están a punto de hacer justicia y degollarlo, es como poco rancio y cansino. Señor Scott, Ridley querido, ¿cómo es que te pones tan vulgar y previsible? Anda, hombre, échale valor y cárgate a Di Caprio, como Scorsese en Infiltrados. [Fin del spoiler]
Y ahora toca decir qué me gusta de la peli:
  1. Me gustan los escenarios: Jordania, Siria, Turquía, Irak, Dubai... Todo ello rodado en Marruecos, aunque juraría que Dubai era Dubai de verdad, ¿no?

  2. Tampoco está mal el personaje que hace Russel Crowe, un asesor de la CIA cínico, antipático, que odia en todo a sus enemigos, no les reconoce virtud ni mérito ninguno, no soporta a sus hijos pequeños y se refiere a las mujeres con términos tan respetuosos como "parienta" o "putanga".

El metraje entero chorrea testosterona, como debe ser si estamos metidos en guerras, espionajes, explosiones, torturas, atentados y Oriente Medio. De hecho, sólo hay una chica en la historia, una angelical enfermera, palestina y cuidadora de enfermitos pobres; que se le adivina casi el halo de santidad alrededor del cabello. A los guionistas se les ha ido la mano con el azúcar de este personaje, ñoño que estomaga.

¡Ay! ¡Perdón! ¡Que estaba diciendo lo bueno!


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miércoles, 26 de noviembre de 2008

Punto muerto

Qué mala suerte tiene Victoria Warshawski: los barcos le producen mareo incluso sin estar subida a uno de ellos; se imagina la hélice enorme que remueve profundidades de aguas oscuras y le flaquean las piernas. Qué mala suerte, como decía, que su primer caso como detective que Sara Paretsky convirtió en novela, Punto muerto, tuviera que ver con los inmensos cargueros que transportan grano por los grandes lagos del norte de los Estados Unidos.


Cuando comienza la historia de esta novela, Warshawski (en confianza, Vic) lleva ya un tiempo trabajando como detective. Al comienzo del relato explica que se licenció en Derecho, pero dejó la abogacía porque estaba harta de encarcelar a pobres y soltar a ricos.

En esta su primera aventura publicada no la contrata nadie: se mete en líos ella solita porque no la convence la versión oficial de la muerte accidental de su primo Boom Boom Warshawski, estrella del hockey nacional.

La investigación lleva a Vic a relacionarse con la altísima burguesía de su ciudad, Chicago, como sucede también en la última aventura publicada de la serie, Lista negra. Hay que ver lo bien que se defiende Victoria, hija de italiana y polaco, pobres ambos como ratas, entre las grandes fortunas de su ciudad. Tan bien que se consigue un ligue con avión privado y todo. No está mal para ser de barrio obrero, como nos recuerda ella misma tan a menudo, sacando a relucir su conciencia de clase.


Punto muerto se desarrolla en los primeros años de la década de 1980, cuando no había teléfonos móviles y los ordenadores todavía usaban papel continuo. Así que Vic se la pasa la novela telefoneando en cabinas callejeras o aparatos de baquelita, lo que le da a la historia un ambiente de antigualla que resulta conmovedor.

Tanto al teléfono como cara a cara, Warshawski se hace pasar por quien no es, engaña, miente, manipula y hace preguntas y observaciones impertinentes para salirse con la suya. El ser de barrio bajo le viene bien, se vale de ello, lo utiliza como excusa para ser maleducada y lenguaraz.

Sara Paretsky no escribe panfletos, pero relata todo el tiempo desde el lado chungo, aunque mire a la orilla de enfrente. El punto de vista de su personaje es, como ya digo, el de alguien que sabe de dónde viene y no piensa nunca de qué lado está: nació en él.




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lunes, 24 de noviembre de 2008

Sólo quiero caminar


Gabrielito, alias el arcángel, alias babyface, gallito chingón de México DF, está a punto de que le compongan un narcocorrido que cante sus hazañas y en toda su vida sólo ha conocido dos tipos de mujeres: su madre y las putas.

Su madre murió demasiado pronto, cuando él era un chiquillo. Se la cargó su padre, por celos enfermizos. Gabrielito espera pacientemente a que su padre salga de prisión para matarlo. No soporta a los hombres que golpean a las mujeres y a los niños.

En Los Angeles Confidential había un policía con una historia personal parecida: de bebé pasó largas horas junto a su madre agonizante y luego muerta. Por eso, el oficial Bud White no aguantaba a los maridos pegones. Iba a por ellos a saco.

Qué estupendos estos personaje de hombres duros que aman a las mujeres, heridos en el alma desde la infancia, justicieros a su manera, protectores hasta el final. La puñetera realidad, en cambio, nos dice que los niños que viven violencia con sus padres, reproducen violencia de adultos con sus mujeres e hijos. ¿A quién creer, pues? ¿A los datos o a los guionistas?

Pero volvamos a Gabrielito, que también había conocido a muchas putas y sabía, pues, de lo que hablaba cuando aconsejó a su socio Félix que no se casara con una, porque le iba a buscar la ruina. Pero el socio no le hizo caso y se casó con Ana Rodríguez, bellísima puta española, que se llevó con ella a México a sus hermanitas de sangre: Gloria, Paloma y Aurora.

Gabrielito nunca había visto mujeres como ellas. A ninguna mexicana le quedaban tan bien las camisetas de tirantes y los vaqueros, ninguna devolvía los insultos ni los golpes, ninguna tenía la mirada de acero de Aurora, sus manos habilísimas que fabrican armas y bicicletas, su taconeo sonoro sobre el adoquín de México DF.

Aurora es la única capaz de vestir un arnés con bata de cola, de abrigar la agonía de un hombre al que acaba de herir de muerte y de caminar inigualablemente hacia un lugar en el que también Gabrielito quiere vivir.


Sólo quiero caminar, 2008
Director: AGUSTíN DíAZ YANES
Reparto: Diego Luna, Victoria Abril, Ariadna Gil, Pilar López de Ayala, Elena Anaya, José María Yazpik, Patricia Reyes Spindola, Carlos Bardem


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miércoles, 19 de noviembre de 2008

Cosas oídas en las jornadas sobre violencia


Me refiero a estas jornadas que os presenté. Oí muchas y variadas cosas interesantes. He aquí algunas de ellas.

Sonia Vaccaro: Jóvenes y noviazgos violentos

Un 25% de los varones de entre 15 y 29 años justifica que las mujeres cobren menos dinero que los hombres, porque "rinden menos". Además opinan que las mujeres deben tener un empleo sólo si al mismo tiempo pueder ocuparse de su casa.

Un 12% cree que una mujer maltratada "algo habrá hecho" para merecerlo, y un 10%, que en parte tiene la culpa.

Las chicas interpretan como signos de amor que un noviete les controle las amistades, los horarios, el teléfono y la ropa que visten.


Mª José Barahona: Los anuncios sexuales en los medios de comunicación

Sólo un 0'6% de estos anuncios se dirigen a mujeres.

Suponen cifras altísimas de ingresos por publicidad en la prensa escrita.


Soledad Arnau: La asistencia personal como herramienta contra la violencia de género

Entre las personas con diversidad funcional, muchas más mujeres que hombres viven en residencias. Se fomenta mucho más la autonomía de los hombres. A las mujeres se las sobreprotege, lo cual es una forma perversa de violencia.

La mayoría de mujeres con diversidad funcional no tienen pareja. Los hombres, en cambio, sí.

Nunca se dice cuántas mujeres quedan discapacitadas por violencia de género. Sólo se cuentan las muertas.



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domingo, 16 de noviembre de 2008

Un niño infeliz

En su última novela, Un roman russe, Emmanuel Carrère relata unos años de su vida especialmente traumáticos, en los que los secretos y claroscuros familiares lo atraparon y lo hundieron en lo más profundo. Eso es precisamente parte de lo que le sucede a Nicolas, el protagonista de Una semana en la nieve (Editorial Circe).

Nicolas es un niño infeliz. Hace que todos nos identifiquemos con él porque hasta la más luminosa de las infancias ha tenido un puntito de desdicha, porque todos hemos sido alguna vez, aunque sea por un segundo, niños débiles, asustadizos, enfermos.

Nicolas lo es todo el tiempo. Sus padres lo sobreprotegen hasta extremos ridículos, lo aterrorizan con leyendas urbanas (¡no hay quien acabe con ellas!) sobre criaturas que desaparecen en lugares públicos, lee historias de terror (1) y tiene una imaginación prodigiosa que se vuelve contra él, le crea enemigos y monstruos.

Así, Nicolas teme a todo, hasta a dormir, porque tiene pesadillas y se hace pis en la cama. Sueña, una y otra vez, dormido y despierto, su propia muerte, con una pizca de egolatría (Toda la escuela asistiría a su entierro), algo de manipulación y un leve apuntar sexual, más bien homosexual.

Pero lo peor es el miedo a no se sabe qué. Ese miedo inconfesable que no se puede contar a nadie, porque lo encontrará estúpido, pero sigue siendo miedo igual. Es un horror sin nombre que sentía desde siempre flotar a su alrededor, una sensación de asedio, de catástrofe. Hay una masa sombría tras la ventana; más atrás, la oscuridad absoluta. Y al fondo, muy lejos, un agua negra que espejea.

Nicolas siente que pasa algo malo, pero no lo comprende, sabe que le ocultan algo, que no le dicen la verdad, que hay algo escondido en su propia habitación. Así, Carrère nos trata a todos como a niños débiles, porque, para no hacernos sufrir, quizá, no nos lo cuenta todo, no nos explica bien las cosas: nos dice una mentirijilla por aquí, se le escapa algo por allá y deja que el resto lo rellenemos con nuestra imaginación de criaturas grandes o adultos infantilizados. Es un maestro haciendo irrumpir lo extraño y la locura en lo cotidiano, transformando lo ordinario en extrañeza y angustia.

Antes decía que todos tenemos un poco de Nicolas. También el protagonista de El adversario, la novela que Carrère publicó cuatro años después de ésta, en la que recreaba la historia real de Jean-Claude Romand. Ya sabéis, el hombre que se cargó a toda su familia después de haberles mentido durante veinte años. Pues bien, Carrère, fascinado por este suceso, que a mí también me tiene cogido un cacho de cabeza, propuso a Romand colaborar para novelar su vida y Romand sólo accedió después de leer La classe de neige, porque, según dijo, exactamente así, como Nicolas, se sentía de niño.

Carrère tiene más novelas, ensayos y pelis y hoy día trabaja de guionista para la televisión. Hace poco le oí a Álex de la Iglesia que actualmente los mejores productos audiovisuales se hacen en la tele. Yo no digo nada.


(1) La espeluznante La pata de mono, de William W. Jacobs, que también martirizó mi infancia, junto con Corazón de Edmundo D'Amicis. Nicolas también lee otros cuentos de terror de Maupassant y la no menos terrible historia de Pinocho. E, igual que hacía yo, las novelitas de Enyd Blyton de Los Cinco y Los Siete Secretos, con niños detectives que resuelven misterios. ¡Ay, cuánto daño me hicieron!


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jueves, 13 de noviembre de 2008

Srebrenica


Llevo ni sé el tiempo, una eternidad, sin contaros nada de Thierry Jonquet y ya teníais añoranza, ¿a que sí? Pues nada, tranquilo todo el mundo, que tengo noticias frescas sobre él: escribió el guión del filme Resolución 819, del italiano Giacomo Battiato, que se ha llevado el Marc'Aurelio de oro del público en el Festival de Cine de Roma.

El título de la peli se refiere a la resolución de Naciones Unidas que pretendía proteger a la población musulmana de Srebrenica y no pudo evitar la matanza de 8.000 varones en edad militar, asesinados en julio de 1995 por las tropas serbobosnias del general Ratko Mladic, todavía en paradero desconocido. Fue el mayor crimen en masa cometido en Europa desde la Segunda Guerra Mundial.


El Tribunal Penal Internacional para Yugoslavia envió a un policía francés, Jean-René Ruez, de la brigada criminal de Niza, que se ofreció voluntariamente para investigar en el lugar de los hechos. El insustituible Benoît Magimel, en la foto, interpreta a este personaje real que ayudó a formar la base de la acusación de genocidio impuesta al ex presidente Radovan Karadzic, detenido en julio de 2008.

El filme tiene música de Ennio Morricone y fue emitido a finales de octubre en Francia por el Canal Plus televisivo.

Leo en Libération que la intriga peca un poco de maniqueísmo: "todos los serbios son feos, sucios y malvados. Sin embargo, hubo en Belgrado gente que desde el primer momento se opuso al régimen de Milosevic y responsables de ONG que tuvieron el coraje de denunciar el horror y colaborar con las investigaciones". Pues está bien decirlo.

A ver si tengo ocasión de verla y opino por mí misma.


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lunes, 10 de noviembre de 2008

Las otras violencias

El Ayuntamiento de Portugalete lleva ya unos años organizando unas Jornadas de Igualdad en las que siempre se aprende algo que merece la pena. Este año van a profundizar en ese asunto tan terrible de la violencia contra las mujeres, para hacer ver que esta violencia no se limita a la sección de sucesos de los periódicos, que ya es bastante horrorosa, sino que tiene tentáculos que alcanzan muchos otros ámbitos.

Las jornadas se celebrarán el miércoles y el jueves en el Gran Hotel Puente Colgante. Os copio el programa, verdaderamente completo y muy interesante, y os cuento otra cosita al final.

VIII JORNADAS “MUJERES Y HOMBRES POR LA IGUALDAD DE OPORTUNIDADES”
LAS OTRAS CARAS DEL MALTRATO

MIÉRCOLES 12 DE NOVIEMBRE

9:30 Apertura de las jornadas.
Miguel Lorente. Delegado del Gobierno para la Violencia de Género. Ministerio de Igualdad.
Izaskun Moyua. Directora de Emakunde. Gobierno Vasco.
María Dolores Ciordia. Concejala de Bienestar Social.
Mikel Torres. Alcalde de Portugalete.

10:15 Violencia de género: acciones y reacciones. Miguel Lorente.

12:00 La invisibilidad de las hijas e hijos víctimas de la violencia de género. Liliana Orjuela. Responsable de programas de violencia e infancia en “Save the Children”.

13:00 Jóvenes y noviazgos violentos. Sonia Vaccaro. Psicóloga de la Comisión para la investigación de malos tratos a mujeres. Instituto de la Mujer.

16:00 La invisibilidad del maltrato a las mujeres prostitutas. Marian Arias. Presidenta de la Asociación Askabide.

17:00 Los anuncios sexuales en los medios de comunicación. Mª José Barahona. Profesora de Trabajo Social. Universidad Complutense de Madrid.

18:00 Clownclusiones. Virginia Imaz Quijera. Compañía de teatro Oihulari Klown.


JUEVES 13 DE NOVIEMBRE

9:00 Causas del maltrato de hijos a sus madres mayores. Cristina Almeida. Abogada.

10:00 Incidencia de la violencia de género en mujeres discapacitadas. Soledad Arnau Ripollés. Coordinadora de la Oficina de Vida Independiente.Consejería de Familia y Asuntos Sociales. Comunidad de Madrid. Asociación de Parapléjicos y Grandes Minusválidos (ASPAYM) Madrid.

12:00 La experiencia femenina del entorno cotidiano. Marta Fonseca. Arquitecta. Colectivo Punto 6.

13:00 Presentación del análisis del urbanismo de Portugalete con perspectiva de género. Javier Ruiz. Director de Servicios Sociales.



Las organizadoras son tan amables que me han propuesto presentar la charla de Mª José Barahona, el miércoles 12, a las 17:00, y moderar el coloquio posterior. Así que, si alguien quiere pasarse por allí, que sepa que me dejo invitar a un café.


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viernes, 7 de noviembre de 2008

Así transcurrieron las gymnopedias


Como estaba previsto, a la hora fijada nos juntamos en el centro cultural Santa Clara y, ya que el centro es un antiguo convento, escuchamos religiosamente lo que tenía que decirnos Fernando García Pañeda sobre su novela Tres Gymnopedias.

Primero habló Italia Canna, Concejala de Cultura de Portugalete. Nos dio la bienvenida y nos presentó a las tres gymnopedias que la acompañaban en la mesa.

La primera gymnopedia fue el mismísimo Fernando, que nos proyectó los book trailers de Tres Gymnopedias; son muy bonitos, los ha hecho él mismo con sus manitas, y están visibles en el blog de la novela. Luego nos contó esto: Escuchando las "Tres Gymnopedias" de Satie se me ocurrió la idea de escribir tres historias breves y melancólicas sobre tres personajes que acabaron siendo tres hermanas. En la novela no describo físicamente a estas tres mujeres. Tampoco digo exactamente en qué época suceden los hechos. Y presento a cada una de una manera diferente. Enma, la hermana mayor, escribe sobre sí misma en un diario. Celina es la pequeña; como vive encerrada en su pequeño mundo, he tenido que usar una cinta de audio para registrar sus conversaciones. Julia es la mediana y le he hecho una faenita: tiene conflictivas relaciones con los hombres y es precisamente un hombre quien habla de ella.

Luego tuvimos el placer de escuchar a Beatriz Celaya: Yo no estoy muy de acuerdo con que exista una literatura para mujeres, pero es evidente que nuestro papel secundario a lo largo de la historia se ha visto también plasmado en la literatura. Hemos tenido que esperar hasta el siglo XX para encontrar personajes literarios de mujeres que hagan algo distinto que amar a los hombres. Primero, esos personajes los crearon escritoras como Virginia Woolf, Marguerite Yourcenar o Simone de Beauvoir. Luego también hubo escritores varones, como Fernando, que crearon personajes femeninos verdaderos.

Y Elena Sierra nos dijo: "Tres Gymnopedias" es una novela que, en esencia, es un gran retrato. Es el retrato de tres personajes y de su relación, una relación muy compleja, porque son hermanas, y su carácter viene determinado por el hecho de ser la mayor, la mediana o la pequeña.

Luego se pusieron los tres a charlar sobre la novela, el amor, la vida, las relaciones humanas... Ensimismados, a lo suyo, medio absortos, como si los del público no estuviéramos allí, aunque sí estábamos, y sentíamos que asistíamos a algo personal o privado, como si escucháramos a hurtadillas una charla prohibida y ajena, algo que no debíamos oír.

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miércoles, 5 de noviembre de 2008

Lost in translation

Una señal de tráfico en Gales. En inglés y en galés. El texto en inglés dice que los camiones tienen prohibida la entrada al área residencial. El texto en galés dice: "En estos momentos no estoy en la oficina, pero pueden enviar sus textos para traducir".

En todas partes cuecen habas. Ved la noticia en la BBC.


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martes, 4 de noviembre de 2008

Más gymnopedias


Nunca tenemos bastante, así que este jueves, 6 de noviembre, a las 19:30, en el centro cultural Santa Clara de Portugalete (número 6 del plano), nos volveremos a encontrar con Fernando García Pañeda y sus otras dos gymnopedias, que esta vez serán mi hermanita pequeña Beatriz Celaya y Elena Sierra.

Fernando presentará su libro Tres Gymnopedias y nos ofrecerá una charla titulada La mujer como personaje.

Yo estaré allí, no sé si como personaje, como mujer o como empleada pública extraterrestre, pero allí nos veremos.


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jueves, 30 de octubre de 2008

El meme de los placeres



Me lo rebotó Mak y no me pude negar. Así que, sin más, ahí van mis seis pequeños placeres cotidianos.


1.- Tumbarme en el sofá a ver programas estúpidos en la tele.


2.- Leer en la cama.


3.- Hacer sudokus.


4.- Ducharme después de sudar a gotorrones en el gimnasio y que el chorro del agua me dé en la nuca.


5.- Caminar por Bilbao sin prisa.


6.- Decir barbaridades y reírme con gente cómplice.



Se lo paso a Kaplan, Peke, Agatha, Álvaro il gondoliero, Iñaki Murua y Calamarin. Besos y placer para todo el mundo.


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martes, 28 de octubre de 2008

Cuando el antro sagrado cierra


Lawrence Block: When the Sacred Ginmill Closes, USA 1986
Cuando el antro sagrado cierra
La factoría de ideas, 2008
Traducción de Ester Mendía Picazo

Me traje de Gijón tres novelitas de Block: una que ya había leído en la biblioteca pública y otras dos que tenía sin leer. La primera que ha caído es ésta, Cuando el antro sagrado cierra.

¿Qué pasa en esta novela? Pues que, años después, el ex policía Matt Scudder nos cuenta qué sucedió en el verano de 1975, cuando todavía bebía y su mundo se reducía a la habitación de hotel que era su hogar, las visitas periódicas de sus hijos, algún ligue de vez en cuando (¡qué poco mujeriego es este Scudder!) y, sobre todo, tres garitos: el Armstrong's, el Morrissey y el Miss Kitty; el triángulo que encerraba su vida.

Ese triángulo se complementa con otro: el de los tres casos que investiga. Bueno, ya sabéis que Scuder en realidad no investiga: acepta dinero a cambio de favores, anda por ahí, charla, pregunta, fisgonea y, de paso, se toma una copa. Así hasta que se le ocurre algo.

Lo bueno de Block es que ni asombra ni defrauda. Una ya sabe qué va a encontrar en sus libros: justo lo que busca. Lo disfruta y lo agradece. ¿Qué más pedir? Casi todas las historias son iguales e igualmente apasionantes: personajes peculiares, diálogos efervescentes, escenarios míticos (Block es neoyorquino militante) y ambiente setentero impagable. Si Block no es el mejor, que podría discutirse, está sin duda entre los clásicos y entre los mejores.

Las traducciones de sus novelas al español, en cambio, están lamentablemente desperdigadas por varias editoriales y publicadas en desorden cronológico. A ver si esta buena gente de La factoría de ideas le pone remedio. Las y los adoradores de Block les estaremos muy agradecidos.


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domingo, 26 de octubre de 2008

La inteligencia es relativa


Así se subtitula Quemar después de leer, en referencia a la inteligencia en general, y a la Agencia de Inteligencia (o sea, la CIA) en particular.

A mí los Coen no me han defraudado nunca y ésta vez no iba a ser la primera. De esta peli me maravilla sobre todo lo bien que están los actores en sus personajes: todos en su justo punto de histrionismo, ridiculez y verosimilitud.

De hecho, creo que ésta es la única vez que he visto bien (como actor, claro) a Brad Pitt, exceptuando quizás aquel glorioso debú en Thelma y Louise. Suelo ir al gimnasio y sé de lo que hablo. Me gusta también que se cachondee de sí mismo y se haga llamar Black, como en aquella película estupidísima en la que interpretaba a la Muerte. Enhorabuena, Pitt: no todos hacen ese recorrido de lo alimenticio a lo genial.

George Clooney está también estupendo como adicto simplón a las pulsaciones elevadas. Tilda Swinton cada vez es más mi ídola: qué papel tan goloso de zorra implacable. De Frances McDormand qué voy a decir: que borda esos personajes, como el de Fargo, de tontorrona que acaba saliéndose con la suya.

Me ha parecido también impagable la ambientación de la embajada rusa en Washington: pura estética televisiva setentera, con humo de cigarrillo y todo (¡aaay, qué nostalgia!), de guerra fría en blanco y negro, de cuando los espías tenían algo que hacer de verdad, hacían llamadas con teléfonos de baquelita negra y en las cabinas los mensajes se autodestruían en diez segundos: nueve, ocho, siete, seis...

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miércoles, 22 de octubre de 2008

Si yo fuera rica


Recojo el guante al señor Kaplan, habitante único de Itaca, que me pide cinco excentricidades que cometería si tuviera una bolsa de monedas de oro que no se vacía nunca, como las había en los cuentos de hadas de mi infancia. Se me ocurre que el equivalente actual sería una tarjeta de crédito sin fondo, ¿no?

Debo confesar, señor Kaplan y demás lectoras y lectores de este humilde blogsito, que más de una vez he solazado la mente pensando en cómo sería mi vida si no tuviera que trabajar para ganarme el sustento. Ahora bien, excentricidades, lo que se dice excentricidades, no se me ocurre ninguna. Bueno, qué se yo, quizás a ustedes les parezcan excéntricas algunas de estas cinco propuestas de la buena vida:

1.- Si yo fuera rica, me levantaría de la cama con el sol. Nunca antes. Es decir, en verano, más temprano; en invierno, más tarde.

2.- Me moldearía el cuerpo como Madonna.

3.- Colaboraría con una o varias causas políticas de ésas que hacen que la gente te odie, no de las que santifican.

4.- Escribiría.

5.- Me perdería en una de mis islas del alma.

Paso la bola a Casa, Mita, Malvi, Alberto López y MJ Lamora.

Para ilustrar esta entrada, he puesto el cartel de un filme francés de 2002 que se titula igual. Fijaos en que trabaja la hermana de la Primera Dama de Francia. Un respeto.


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sábado, 18 de octubre de 2008

Vicky Cristina Barcelona


Ser la última en ver un estreno tiene su lado malo y su lado bueno. El lado malo es que no le descubres a nadie nada. El bueno, que ya has leído todo lo que han escrito los demás, te elevas sobre sus palabras y te haces la listilla.

No es mi caso. Fui a ver VCB sin haber leído apenas una crítica. Sólo sabía que, en general, había defraudado y que nadie la catalogaba entre lo mejor de Allen.

Y la cosa empezó mal. El comienzo de la película me pareció una cansina colección de tópicos, con una ambientación relamida y falsa (¿a los londinenses también les parecería que Scoop daba una versión estereotipada de su ciudad?) y unos diálogos que no hacían avanzar nada, a pesar de la ayuda del narrador.

Tarda mucho Allen en desdoblar a los personajes. El dibujo esquemático del principio (la racional, la aventurera, el artista vividor) se mantiene durante demasiado tiempo. Sólo cuando se rompe, cuando todos empiezan a mostrar sus contradicciones y neuras, reconoce una de verdad a Allen, al que yo veo agazapado en el interior del personaje de Cristina y su anhedonia, su insatisfacción permanente, su incapacidad para ser feliz.

No he tenido más remedio que ver la versión doblada y me he quedado con la sensación de que me han robado la película: uno de los principales encantos era el juego de lenguas entre el español y el inglés, el contraste entre españoles y americanos, y ese ingrediente indispensable (¿La sal?), que habría dado mucho juego y añadido mucha gracia, se va al garete con el innecesario doblaje.

Lo que más me ha gustado de VCB ha sido Penélope Cruz, esa chica a la que tanta gente pone pingando. Yo creo que es bellísima y una excelente actriz, aunque en Hollywood no haya tenido ocasión de demostrarlo. Su personaje es el que alegra la trama, el que pone el toque irracional que, contradictoriamente, nos da la razón, el porqué de todo. Cautiva esa mujer con una mente tan poderosa que se vuelve contra ella misma.

Y, finalmente, por si alguien no la ha visto todavía, que sepa que apenas se va a reír.


miércoles, 15 de octubre de 2008

Gotzon Garate y la novela policiaca

Encuentro por casa un artículo de hace ya unos cuantos añitos. Lo escribió y publicó Gotzon Garate en el numero 105 de la revista Jakin. El artículo se titula Los comienzos de la novela policiaca en lengua vasca y cuenta cosas que quiero compartir con ustedes.

Empieza diciendo que la novela policiaca es lo que más se lee en el mundo, el género literario que más gusta a la gente en general. La consume todo tipo de personas: con estudios, sin estudios, con dinero, sin dinero, y de todas las edades. Al año se publican miles de novelas policiacas y se venden millones de ejemplares en todas partes: además de librerías de pueblos y ciudades, kioscos de estaciones y aeropuertos y de la misma calle.

Las novelas policacas nos gustan a tantísima gente porque nos sacan del aburrimiento cotidiano, nos despiertan la curiosidad, son fáciles de leer y tienen mucha acción y mucho diálogo.

Quizás sea esa popularidad del género la culpable de que se haya considerado subliteratura. Garate, por supuesto, no está de acuerdo con tal opinión. Cree que hay muchas novelas policiacas execrables, pero porque hay muchas novelas policiacas en general. Lo mismo sucede con otros géneros muy cultivados: con las novelas románticas, por ejemplo.

Hay novelas de detectives que han alcanzado las cumbres literarias. Para Garate, Crimen y castigo entra de lleno en el género policial, con el añadido del toque de genialidad de Dostoievsky.

Charles Dickens también tiene La casa desierta, con el detective Bucket, y El misterio de Edwin Drood, que dejó inacabada.

Faulkner es en opinión de de muchos especialistas uno de los mejores escritores del siglo XX. Pues bien, en Santuario hay trabajo detectivesco tras el asesinato de una muchacha, e Intruso en el polvo puede considerarse una novela de suspense.

Tiene también todas las características del suspense Crónica de una muerte anunciada, de Gabriel García Márquez. Y El nombre de la rosa, de Umberto Eco, ocupa el puesto número 13 en la lista de las 100 mejores novelas policiacas elaborada por la Crime Writers Association (1).

El autor preferido de Garate es Chandler; admira sus descripciones enérgicas y coloristas, sus diálogos agudos y sus ambientes oscuros y amenazantes.

Luego pasa a hablar Garate en su artículo de la historia de la novela policiaca en lengua vasca, historia de la que él mismo forma parte, pero eso vamos a dejarlo para otro día.

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(1) Éstas son las diez primeras: 1.- La hija del tiempo, de Josephine Tey. 2.- El sueño eterno, de Raymond Chandler. 3.- El espía que surgió del frío, de John le Carrée. 4.- Gaudy Night, de Dorothy L. Sayers.- 5.- El asesinato de Rogelio Ackroyd, de Agatha Christie. 6.- Rebecca, de Daphne du Maurier. 6.- Adiós, muñeca, de Raymond Chandler. 7.- La piedra lunar, de Wilkie Collins. 9.- The Ipcress File, de Len Deighton. 10.- El halcón maltés, de Dashiel Hammet.

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lunes, 13 de octubre de 2008

Gotzon Garate. In memoriam


No me gusta tener el blog pegado a la actualidad, porque es una forma de esclavitud, pero el fallecimiento de Gotzon Garate, el miércoles pasado, 8 de octubre, a la edad de 74 años, en Bilbao, me ha tocado el corazón y, a modo de homenaje, quiero poner unas líneas sobre este buen hombre.

La mejor definición de Garate la hizo el otro día el presidente de la Academia de la Lengua Vasca, Ander Urrutia: dijo que era un todoterreno y no le faltaba razón, pues Garate tenía un currículum de caerse de espaldas.

Veamos. Se doctoró en Filosofía en Madrid, se licenció en Teología en Innsbruck y en Filología Románica en Deusto y se especializó en marxismo en Friburgo. Hablaba nueve lenguas. Colaboró con montones de revistas y publicó más de treinta libros sobre lingüística, literatura, Lenin, Marx, Mao, Rosa Luxemburgo... En una de sus obras más conocidas, Refranes, recopiló 30.466 expresiones en vasco, español, inglés y latín.

Pero yo voy a destacar aquí otras dos cosas sobre Gotzon Garate. La primera, que fue uno de los precursores de la novela negra en lengua vasca, con obras como Esku leuna (1977), Izurri berria (1982) o Alaba (1988), y creó a los detectives Jon Bidart y Haitz Zumeta.

Y la segunda, un librito delicioso, New York, New York, que publicó en 1988. Garate enseñaba durante el curso en la Universidad de Deusto y en verano se iba a Manhattan, concretamente al depauperado barrio de Washington Heights, donde colaboraba en una misión jesuita. Allí tuvo contacto con gentes que, siendo creyentes o no, se acercaban a contar sus problemas: drogadicción, abandono, delincuencia, sida y mucha mucha soledad. Así construye Garate, sin pizca de morbo ni paternalismo, quince relatos apasionantes sobre el lado chungo y salvaje de la Gran Manzana.

Que alguien me corrija si me equivoco, pero creo que, lamentablemente, ninguna de sus obras está traducida. Transvasarlas a otras lenguas sería un bonito homenaje, ¿no?


P.D. La foto, que sirve al mismo tiempo de promoción turística de Bilbao, es de eitb24.com.


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miércoles, 8 de octubre de 2008

El mundo según Süden


Hablábamos ayer de Friedrich Ani, el de la foto, que es un escritor alemán, hijo de polaca y de sirio. Este dato no viene a cuento, lo sé, pero me apetecía darlo.

Según la Deutsche Wikipedia, Ani ha escrito diez novelas con el inspector Tabor Süden como protagonista. La primera es La promesa del ángel caído, que salió en Alemania en 2001. También es lo primero de Ani que he leído yo y sabe el cielo que no será lo último.

El inspector Süden es un tipo peculiar que narra en primera persona y suelta de vez en cuando cosas que merece la pena repetir. Así que os voy poner unos párrafos selectos, para que disfrutéis conmigo. Allá van.

La verdad no es lo contrario de la mentira. La verdad pertenece a otra categoría. La mentira forma parte de la verdad. Y por eso a veces es difícil comprender las situaciones, comprender a la persona y la habitación que lleva consigo a todas partes y en la que sólo ella sabe orientarse. Si no comprendemos la clase de habitación en la que vive una persona, no comprendemos nada. Y entonces tenemos que conformarnos con la variante de la verdad que más nos tranquiliza.
(...)
Era uno de esos bares en los que el sol se queda fuera, como un perro obediente.
(...)
El entierro estaba llegando a su fin y empezaba la parte agradable. Cuando se hablaba del muerto. Y se lo elogiaba. Y había carcajadas. Y el cadáver empezaba por fin a tener sentido.
(...)
Soy un hombre que sobrevalora su soledad y a veces pierde el equilibrio hormonal. Mi trabajo sólo me sirve para aguantarme a mí mismo. Me gusta porque me obliga a mantener un orden.
(...)
¿Cuántas veces puede rompérsele a alguien algo dentro, hasta que ya no queda nada entero? ¿Cuántas veces? Muchas.
(...)
La gente que está determinada a rehacer su vida en un lugar lejano no suele fallar en el empeño. Algunos necesitan varios intentos; a algunos les fallaba el plan y volvían a la casilla cero, seguían su estilo de vida habitual y hacían creer a todo el mundo que habían vuelto al buen camino y lamentaban sus descarríos. Pero en realidad lo que hacían era acumular fuerzas. E información. Y pulir sus planes, sus argucias. Y luego, un buen día, aparecía una carta sobre la mesa, idéntica a la primera, quizás añadiendo: "No me busquéis, porque esta vez no tendréis ninguna oportunidad." Y de nuevo a los familiares se les caía el mundo encima, un mundo cuyas grietas habían intentado tapar sin éxito.

¿Qué? ¿Qué os parece?


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lunes, 6 de octubre de 2008

Más vale tarde


Demasiadas veces había aplazado mi primera cita con Friedrich Ani y su inspector Tabor Süden, pero por fin se produjo el encuentro, y fue feliz.

Süden es un personaje construido con los mejores retazos de sus antecesores. Es lacónico y bastante borracho, como Scuder; tiene una novia siempre ausente y malhumorada, como Montalbano; tiene olfato, especiales dotes de observación y ese tipo de intuición, dizque femenina, que no consiste más que en fijarse y sacar conclusiones.

Es curiosón, casi cotilla, no abandona los casos, aunque se lo ordenen, hasta que no encuentra una explicación que lo satisfaga. Tiene cuarenta y cuatro años. Cita a The Sweet, Kris Kristofferson y Dylan (Los setenta eran una de las pocas cosas imperecederas que todavía quedaban). Va siempre mal vestido y sin afeitar, parece ser que tira a gordo y tiene un toque extravagante: comete esas pequeñas locuras que todos hacemos y no confesamos para que no nos tomen por tontos o pirados.

Como narra en primera persona, tenemos total acceso a su desastrosa vida personal, no menos destartalada que la de su compañera Sonja y su buen amigo Martin. Comparten todos un jefe perfecto y relamido al que sacan de quicio para regocijo de los lectores.

Süden trabaja en el departamento de desaparecidos de la policía de Múnich y eso, al menos en esta novela, no le hace verse las caras con grandes criminales, sino con gente vulgar: adolescentes revoltosillas, tenderos aburridos y amas de casa convencionales, cada uno con su particular infierno doméstico en el que las llamas alcanzan considerables alturas, no se crean.

Bueno, dirán ustedes, mucho has hablado del personaje, pero la historia ¿qué? Pues la historia no está a la altura: se contiene mucho, apenas avanza en los primeros capítulos, se deja adivinar (¡menos mal!) sin pretendidas revelaciones inesperadas y luego, muy al final, estalla a borbotones quizás demasiado melodramáticos.

Para acabar, la ciudad de Múnich (no la conozco; habrá que ponerle remedio inmediatamente) se hace también protagonista y la traducción de Joan Parra solventa airosamente varios problemas peliagudos del transvase alemán-español.

Otro día os pongo unos párrafos selectos. Hasta prontito.

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viernes, 3 de octubre de 2008

El meme del alfabeto


Este meme también lo vi discurrir por diferentes blogs en inglés y, aunque nadie me lo pasó, decidí apropiármelo por toda la face y porque sí. De manera que lo inauguro después de haberlo robado, cosa que, fuera de la blogosfera, es delito, así que no lo hagáis.

En fin. Consiste en rellenar el alfabeto con nombres de escritores y escritoras que nos gustan. No tiene, pues, ninguna complicación. Se lo dedico a la G de Grafton, Sue, que inventó El Alfabeto del Crimen, y se lo paso, con todo mi cariño, a quien lo quiera coger.
Vamos allá.

A de Austen, Jane.
B de Block, Lawrence, y de Bayly, Jaime.
C de Camilleri, Andrea.
D de Dörrie, Doris.
E de Ellroy, James.
F de Fajardie, Frédéric.
G de Grafton, Sue, of course.
H de Himes, Chester.
I de Izzo, Jean-Claude.
J de Jonquet, Thierry.
K de Kahdra, Yasmina y de Kureishi, Hanif.
L de Le Roy, Philip.
M de Márkaris, Petros.
N de Noll, Ingrid.
Ñ de ñadie.
O de Opell, Jean-Hugues.
P de Puig, Manuel (mi santo patrón), Paretsky, Sara y Padura, Leonardo.
Q de Quiroga, Horacio, que también debería figurar, aunque no suele hacerlo, entre los cultivadores del relato tirando a negro.
R de Rendell, Ruth.
S de Silva, Lorenzo.
T de Tolstoi, León.
U de Urretabizkaia, Arantxa.
V de Vargas Llosa, Vázquez Montalbán y Vallejo, Fernando. Esto es trampa, pero como el meme es mío, ¿qué vais a hacer? ¿Denunciarme?
W de Westlake, Donald.
Y de Yourcenar, Marguerite.
Z de Zubizarreta, Patxi.
Seguro que se me olvida alguien importante. Besos.

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miércoles, 1 de octubre de 2008

El caso Leavenworth


Anna Katharine Green: El caso Leavenworth
Traducción de Lorenzo F. Díaz
Imágica Ediciones. Madrid, 2008

Esa señora del retrato es Anna Katharine Green. La pongo aquí porque acaba de publicarse en castellano su primera novela. Green (1846-1935) nació y murió en Nueva York y es considerada, con Poe, una de las creadoras de la novela de detectives.

El ingenio de Green parió a un detective llamado Ebenezer Gryce y, ¡oh, maravilla!, a la primera mujer detective de la historia literaria, Violet Strange. Más tarde creó también a otra investigadora, Amelia Butterworth, que, al parecer, inspiró el personaje de Miss Marple, pues las dos son señoras mayores observadoras, muy agudas y listísimas.

Si queréis leer el original de El caso Leavenworth en inglés, gracias al proyecto Guttemberg lo tenéis aquí.


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domingo, 28 de septiembre de 2008

Ha y Ha


Se me ha ocurrido ese título, pretendida y presuntamente ingenioso, para seguir hablando de las casualidades literarias. Hace poco os contaba mi reencuentro con Walter Benjamin, alguien que llevaba años ausente de mi vida y que regresó por partida doble y por donde menos me lo esperaba.

Pues hoy toca hablar de Ha y Ha, que son Harkaitz Cano y Hanif Kureishi, dos escritores que no tenían nada que ver entre sí, me gustaban por separado (1) y, mira tú por dónde, ha resultado que se gustan también entre ellos, pues acabo de enterarme de que Cano ha traducido al vasco Intimacy, la novela más punzante de Kureishi.

Le oigo a Cano en la radio. Dice que Intimacy le dejó huella, le impresionó como pocos libros consiguen hacerlo. Y no me extraña. A mí me pasó algo parecido (2), porque Intimacy es una novela pequeña e hiriente como un arma blanca, un relato durísimo sobre la traición y la lealtad. Kureishi disecciona, en primera persona, en frío y en caliente, una ruptura de pareja. Y ahora me pongo cotilla y tomatera y os cuento que hay por ahí quien dice que hablaba de su propia ruptura, de su propia pareja. Pero vete tú a saber.

Charlando a veces de literatura con amiguitas y amiguetes, suele suceder que alguien se lamenta de no hacer más que releer, de que no encuentra nada nuevo ilusionante. Recomiendo en tales casos recurrir a los favoritos de tus favoritos.

Me explico. Pongamos que tienes una escritora o escritor que te gusta mucho; pues indaga sobre sus gustos literarios. En Internet es fácil encontrar entrevistas o artículos donde citan sus aficiones e influencias. Y probablemente los favoritos de tus favoritos se convertirán también en tus favoritos. A mí me ha funcionado. Puede que también funcione contigo.


(1) Tengo pruebas: os hablé en general de Kureishi una vez y, en cuanto a Cano, hablamos de su libro sobre Nueva York y os traduje un precioso fragmento de una conferencia en la que citaba a Wong Kar Wai.

(2) Y probablemente también a Patrice Chéreau, que hizo una peli.

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miércoles, 24 de septiembre de 2008

.38


Ricardo Bosque, novelista y padre y madre de ese blog imprescindible sobre género negro que es La Balacera, edita y dirige también la revista digital .38, que va por el segundo número y está descargable aquí.

Ricardo es tan amable que en este segundo número ha tenido a bien publicarme un articulillo ¿a que no adivináis sobre quién? Pues sí, qué gente más lista, lo habéis adivinado a la primera: sobre Thierry Jonquet.

Y hablando de adivinanzas: al final del artículo hay una pregunta; si acertáis la respuesta, participaréis en el sorteo de varios ejemplares de Tarántula. Ánimo, que es fácil.


martes, 23 de septiembre de 2008

Amposta 2.0

Poco a poco me voy empapando de los rudimentos de la filosofía 2.0, no sin problemas, porque una es pelín burra y atrapa dificultosamente lo etéreo, lo nebuloso, lo delicado.


Pero en Amposta, en las jornadas que amorosamente organizan, entre otros, Carme Pla y Dani Gil (1), he dado unos pasitos hacia adelante, pues ya el viernes por la tarde se me presentaron el dos y el cero, con un puntito en el medio, de la mano de Jordi Magriñà Güell, que nos habló, en su hermosísima lengua catalana, de la administración abierta. En este terreno hay tanto que hacer, que una no sabría por dónde empezar. Por la anarquía, peut-être, o por empollarse de memoria el blog de Alorza e Iñaki.


Pegadita a la Administración está la política 2.0 y así nos vino en la cena-tertulia del viernes noche. Para quien no lo sepa, una cena-tertulia es una cena con pouerpóin y charleta después. César Calderón nos reveló que hay otra forma de hacer política en la que la discrepancia es bienvenida y no causa suficiente para que te borren de la foto.


Tras la cena, nos fuimos a dormir y, por la mañanita, un pelotón ciclista compuesto por dos (2) personas recorrió cuarenta y ocho kilometritos de nada por las dulcísimas tierras del Delta del Ebro (en la foto), que Dios y la política hidrográfica protejan por siempre.


Casi no hubo tiempo para comer, porque a las cuatro de la tarde teníamos una cita con Pedro Jareño, Edu William y el turismo 2.0, que me interesa especialmente de cara al futuro.


Vino luego Genís Roca, habilísimo comunicador, que, entre otras cosas interesantes, nos expuso una divertida clasificación de la fauna empresaril, en la cual la familiaridad con las nuevas tecnologías es inversamente proporcional a la pasta que se cobra.


Y, para cerrar la tarde del sábado, Julen Iturbe nos metió a todos el miedo en el cuerpo, al alertarnos de los peligros de la googledependencia.


Luego nos fuimos a cenar (esta vez sin transparencias; bueno, sí, en la ropa), el domingo por la mañana paseamos por las orillas del Ebro, que en Amposta es grande y de exuberante vegetación, como el maldito Amazonas, y luego me homenajeé con pescado frito y un sublime arroz a banda en Can Paquita, restaurante de pueblo que no tiene web ni falta que le hace.


Por la tarde hubo más cosas bonitas en las jornadas, pero yo me tuve que coger el coche para regresar a Bilbao.


En fin, lo pasé tan bien, que espero volver.




PS. No he tenido tiempo de organizar las fotos; así que de momento os pongo una de los arrozales del Delta, que he sacado de aquí, y a ver si me abro una cuenta en Flickr de una puñetera vez.


(1) Organizadores y ponentes, con currículum, enlaces y todo, están aquí.

Actualizo para hacer constar que Carme Pla, que es más curranta que yo, ya ha organizado todas sus fotitos muy requetebién.

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martes, 16 de septiembre de 2008

Anda suelto


Cae fuego en lugar de maná,
se disfraza el asfalto de mar,
el zapato no encuentra el pedal,
parece que
anda suelto Satanás.

Canta Bob Dylan en el cassette,
tinta roja escrita en la pared,
un cadáver abraza el arcén,
parece que anda suelto Lucifer.

Un semáforo va a dar a luz,
una novia vestida de tul
se masturba sobre un ataúd,
parece que anda suelto Belcebú.

Lo que les faltaba en Bogotá. No tenían pocos problemas y se les vienen encima nada más y nada menos que unas cuantas posesiones diabólicas, a las que se va a tener que enfrentar el padre Ernesto en su parroquia de La Candelaria.

El padre Ernesto es un curita izquierdoso, muy buena gente, que soporta mal el precepto de la abstinencia sexual y se ha pasado toda la vida soñando con mujeres. Y es que Bogotá está llena de mujeres; mujeres pobres, bellas como demonios y solas:
Usted sabe cómo son los hombres, padrecito, que van sembrando el mundo de hijos y luego los abandonan sin que nadie les diga nada.
Nadie es del todo inocente en esta novela, pero aprecio que el narrador se identifica con el padre Ernesto y trata también con una pizquita más de ternura a estas mujeres desvalidas que lo han sufrido todo (pobreza, orfandad, guerra, guerrilla...) y que, a base de golpes, acaban por convertirse también en monstruos.

No son, pues, gratuitas las referencias a "El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde", de Robert Louis Stevenson. Al fin y al cabo, incluso el mismo Satanás fue primero un ángel y luego cayó.

Mario Mendoza: Satanás, Seix Barral, 2002

Se me olvidaba decir que a Mario Mendoza tuve el placer de escucharlo en la Semana Negra de Gijón y que de la novela se ha hecho una peli, pero no la he visto.


Este post está dedicado a Andrés Malvisto, que me dio a conocer la endiablada belleza de Bogotá.


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domingo, 14 de septiembre de 2008

Japón en negro y en Bilbao

El Museo Guggenheim de Bilbao y el Festival Internacional de Cine de San Sebastián se han puesto de acuerdo para proyectarnos en Bilbao seis películas de la retrospectiva Japón en negro, que también se verán en esta edición número 56 (quincuagésima sexta, creo que se dice) del Festival.

Copio y pego directamente de la web del museo y añado los directores o directoras, que aparecen en el pdf descargable:

Una retrospectiva de cintas policiacas y género negro japonés de gran consumo en su país de origen, pero apenas conocido en Occidente.
Del 22 al 27 de septiembre, a las 19:45, en el Auditorio del Museo.

PROGRAMA:
  • LUNES, 22 DE SEPTIEMBRE Waga jinsei saiaku no toki / Nire bizitzako unerik latzena / The most terrible time in my life. Dirección: Kaizo Hayashi.
  • MARTES, 23 DE SEPTIEMBRE Onibi / Onibi-Sua barruan / Onibi - The fire withi. Dirección: Rokuro Mochikuzi.
  • MIÉRCOLES, 24 DE SEPTIEMBRE Shinjuku Maddo / Shinjuku Mad. Dirección: Koji Wakamatsu.
  • JUEVES, 25 DE SEPTIEMBRE Kinyû fushoku rettô / Jubaku: liluratuta / Jubaku: Spellbound. Dirección: Masato Harada.
  • VIERNES, 26 DE SEPTIEMBRE Joshuu 701-Go: Sasori / 701.emakume presoa: Scorpius / Female prisioner #701: Scorpion. Dirección: Shunya Ito.
  • SÁBADO, 27 DE SEPTIEMBRE Yaju no seishun / Piztiaren gaztaroa / Youth of the beast. Dirección: Seijun Suzuki.
Los directores estarán en Bilbao presentes durante las proyecciones; todos, menos Suzuki, claro, porque está muy ocupado haciendo motos.

Bueno, como no sé absolutamente nada de cine negro japonés, aprenderé mucho. ¿Alguien se va a animar a pasarse por allí?


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jueves, 11 de septiembre de 2008

Walter Benjamin


Sucede a veces. Te pasas años, lustros, décadas de tu vida sin oír hablar de alguien y, de repente, se te aparece, como un resucitado, por todas partes, como si hubiera permanecido agazapado y al acecho, esperando el momento propicio para salir de su escondite, rodearte y decirte "Hola, estoy aquí. Y aquí. Y aquí. Y aquí."

Eso me ha ocurrido con Walter Benjamin (1892-1940), viejo amigo, asiduo de los estudios de teoría de la traducción, infaltable en cualquier manual con su obra La tarea del traductor y traductor también. Hacía tiempo que no me lo encontraba en ningún escrito y, de repente, como decía, se me ha aparecido, a la vez, en dos libritos cuya lectura he alternado durante mi retiro espiritual andaluz.

Uno es Lugar común. El motel americano, de Bruce Bégout, del que ya os hablaré un día de éstos. Sale Benjamin en la página treinta y tres, en su faceta de filósofo, la que menos conozco. Otro es un Manual de Traducción. Alemán-Castellano, de Anna Maria Rossell Ibern, en el que la autora analiza la traducción (el traductor traducido) de una obra de Benjamin: Moskauer Tagebuch, es decir Diario de Moscú.
Sorprendida por esta coincidencia, por esta doble visita de un viejo conocido durante tanto tiempo ausente, me he puesto a investigar sobre él y he encontrado cosas nuevas y bonitas. No sabía, por ejemplo, que Walter Benjamin había nacido en Berlín y había muerto en Port Bou, Gerona. Y menos aún sabía que su muerte estaba rodeada de misterio: la versión oficial fue suicidio, pero hay muchas dudas, tantas que dan para un largometraje documental rodado en 2005 por David Mauas, que se titula Quién mató a Walter Benjamin.

Echadle un vistazo, que merece la pena. Me quedo, para acabar, con las palabras escritas en su tumba. Dicen: "No hay ninguna manifestación de la cultura que no lo sea también de la barbarie." ¡Toooma! Seguiremos informando.


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lunes, 8 de septiembre de 2008

Medio mundo odia al otro medio. Y viceversa.


Eso viene a decir el título (Ils sont votre épouvante et vous êtes leur crainte) de esta novela de Thierry Jonquet, de la que ya os ofrecí un aperitivo hace un tiempito. Son unos versos de Victor Hugo que exponen, en esencia, el mal, la corriente de fondo que emergió de repente en los alrededores de París en noviembre de 2005.

Da igual por dónde empecemos a recorrer el círculo del odio. Los subsaharianos animistas no se llevan bien con los magrebíes musulmanes, que apoyan a los palestinos y a sus correligionarios ex yugoslavos, que odian a los serbios y a los judíos, que odian a los neonazis, que odian a todos los que no son como ellos y ya hemos vuelto a empezar.

E intentando meter mano en esto andan los funcionarios, habituales de las novelas de Jonquet. Permanecen atrincherados cada uno en su parcelita de poder y marcan bien los límites de los demás, de manera que nadie alargue el brazo más allá de su negociado y se ponga a arreglar el mundo. Nadie es culpable de nada y, cuando viene la tragedia, se reconfortan unos a otros repitiendo frases gastadas que algunos llegan a creer. Además, por encima de todos ellos, una mano recorta presupuestos en sanidad y educación y otra (quizás la misma) acogota los salarios y amplía las jornadas laborales.

La realidad es tan apabullante que parece ahogar a la ficción en esta novela, pero, en verdad, es la ficción la que nos cautiva y nos conduce por los escenarios de los hechos, por donde ardieron escuelas, ahumaron mezquitas y arrestaron a centenares de muchachos:
Ni una chica, absolutamente ninguna, entre todos los detenidos; era sorprendente; nada más que machitos, chicos apenas adolescentes en muchos casos, que se creían con derecho a deshacerse de sus frustraciones atacando a su vecino de escalera.
Algunos hilos argumentales quedan sueltos, sin nudo que los remate; algo está todavía, pues, sin resolver, como una herida abierta, algo por debajo, muy por debajo, algo que creemos que se puede aplastar, pero vive, brota y se alimenta precisamente de nuestros pisotones.

PS. Por si alguien puede acercarse y saludarle de mi parte, sabed que Jonquet estará el 15 y el 16 de noviembre en el festival Sangre de tinta, de Vienne.


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