Crónica gijonense

Como era de prever, he estado vaga y no me ha dado por coger el ordenador y contaros mis andanzas, así que aquí os va todo junto.

En fin, ¿que qué he hecho en Gijón? Pues he paseado muuuucho por la playa, que, como veis en esta foto de Julen, está preciosa.

También he paseado por Oviedo bajo el orballo, he visitado el Laboral, las termas romanas y el Museo del Ferrocarril y en la Semana Negra he escuchado y disfrutado, entre otros, de Jorge Semprún, Mario Mendoza, Leonardo Oyola, Carlos Salem, Nahum Montt y Fernando Marías.

También he comido demasiado, aunque eso no es noticia ni novedad, valga la redundancia, he comprado menos libros de los que me apetecía* y me he topado con gente de mala calaña y peor vivir, como los responsables y colaboradores de la revista .38, que os recomiendo vivamente.

Mañana os pongo unas fotos. Hasta mañana, pues.



* Ayer, lunes 21 de julio, publicó El Comercio que la Semana Negra había tenido un millón de visitantes y había vendido 55.000 libros. Subo la media.


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Ciudad negra

En Asturias, a orillas del Cantábrico. Población: 274.000. Temperatura media anual: 15º. Pluviosidad: 800 - 1.000 mm/año. Actividad económica: El proceso de industrialización, a partir del siglo XIX, convirtió a la ciudad en el centro industrial de Asturias con el potente Puerto de El Musel, astilleros y abundantes instalaciones fabriles. La progresiva modernización de la población ha devenido en un potente sector servicios y una buena oferta cultural y deportiva.

Sí, es Gijón, que del 11 al 20 de julio celebra suAllá estará una servidora, a su entera disposición, disfrutando del programa, de la playa, la buena compañía, los restaurantes... No me odiéis por ello.

Si tengo un rato, me sentaré ante el ordenador y os pondré unas palabras. Pero, por si acaso, me despido hasta la vuelta y os envío muchos besos.


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El macroproyecto que lo flipas

De mi antiguo barrio apenas quedará el nombre.

Esto es lo que quieren hacer, según El Correo Digital.

Esto dice El País.
Y aquí un vídeo en EITB.

Pues sí, pues vale, pues quedará todo muy bonito y muy cool, una cosa entre Singapur y Seseña.

Os pongo una foto hermosísima de la vieja estación del tren. También se la cargarán, claro, porque no mola nada.

Foto: http://patrimonioindustrial.com/fotos/Eduardo_Camino_Pinto_Tema5-Estacion_Lutxana.jpg

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Cuando a uno se le mueren las calles de la infancia

Siempre nos estamos muriendo de a poquito. Porque cuando uno envejece, se le muere la gente que quiere, los papás, los abuelos, los hermanos, los primos, los amigos, y se le mueren las calles de la infancia. Con cada muerto que ha tenido que ver con la vida de uno, uno también se va muriendo. Morirse, en realidad, es acabarse de morir.

Fernando Vallejo en Ñ
Por cortesía de Magda Díaz-Morales



Tiene razón Vallejo. Uno envejece de golpe cuando no reconoce su barrio, cuando le construyen centros comerciales, cuando los rostros de los niños no le recuerdan a nadie. Y es ya definitivamente viejo cuando las cosas, el mundo, emprenden un camino que no le gusta.


Esto lo escribo porque éste era mi barrio


y ahora lo van a convertir en esto:

Así que el escenario de mi infancia sólo existirá en unas poquísimas fotos y en mi recuerdo.

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Unas fotitos de Madrid

La Feria del Libro por la mañana, con poca gente y buen tiempo. Así da gusto.

La cola para la firma de Ibáñez. Otro año será.

Don Eduardo Mendoza firmando ejemplares. Otros años no tenía cola; éste, sí. Se nota que tiene un libro recién publicado. Lo contrario sucedía con Antonio Gala, que otros años tiene muchísima parroquia y éste, no. ¿Queréis algún chascarrillo más de la feria? Preguntad.

La merluza que me comí, con higos, piñones y salsa al oporto. Lo verde no recuerdo qué era, pero estaba bueno. El bilbainismo me pierde.

Las torres de la plaza Castilla, indisolublemente unidas en mi cerebro a Álex de la Iglesia y "El día de la bestia". Álex también estaba en la feria del libro, firmando ejemplares del guión de "Los crímenes de Oxford".

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Algunas fotitos de Francia

Unas pocas fotos, para no aburrir. Esto es Burdeos, una ciudad con un tremendo encanto. Me gusta dejarme caer por allí de vez en cuando.
A orillas del río está El Espejo, una laminita de agua que refleja los preciosos edificios.









A ratos suelta unos chorritos de vapor y entonces no me puedo resistir y entro a mojarme un poco. La de la foto de la derecha, en el centro, de verde, soy yo haciendo el bobo.


La placidísima campiña de La Chalosse. Esto sí que es la Francia silenciosa, pueblerina, aburrida y deliciosa.











Y, por último, la torre de la reina Jeanne D'Albret, en Orthez. Hoy sirve de albergue para peregrinas y peregrinos que recorren el Camino de Santiago de Vezelay.

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Francia profunda y encantadora

Allá me voy a pasar el puente del 1 de Mayo, a la Francia de los pueblecitos con su iglesia, su panadería y su casa de la prensa, no lejos de las interminables playas de Las Landas que os pongo en la foto. Es la Francia del queso de cabra, el paté, el confit de pato y las crepes. La que deja de existir a las seis de la tarde y cierra los bares a las 20:00, ni un minuto después. La Francia siempre turística, tranquila, acogedora y civilizada.

Me llevo unos cuantos libros y la bici. Estoy casi segura de que no tendré conexión a Internet, así que me despido de ustedes hasta la semana que viene. À toute à l'heure!

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El año en que llegó el crack

Fue en 1988 cuando la mafia rusa llevó a las calles de Nueva York un sustituto barato y exitoso de la heroína. El índice de criminalidad de la ciudad era entonces un 73% más elevado que la media nacional y Rudolf Giuliani tuvo que tomar cartas en el asunto.

En ese año se desarrollan los hechos de La noche es nuestra, una peli que tiene cosas buenas, cosas malas y cosas que empiezan bien y empeoran. Voy primero con las malas.

No me gusta la prescindible recreación cervantina de la fuerza de la sangre y me toca especialemente las narices la exaltación hagiográfica de la policía de Nueva York, que aquí tiene un retrato monolítico, sin fisuras: son buenos, honrados, trabajadores, rectos... Unos santos varones, vamos, porque son todos hombres.

Empieza bien y empeora el retrato de las relaciones entre los dos hermanos del cartel. Bobby (Joaquin Phoenix) es el hedonista y Joseph (Mark Wahlberg) el honrado hasta el bostezo que reprocha públicamente a su hermano la vida "disipada" que lleva, pero en el fondo le envidia con la bilis, sobre todo cuando se echa una novia detonadora (Eva Mendes). Hasta ahí, ya digo, todo bien. Pero cuando Bobby se convierte cual Pablo de Tarso al caer del caballo (otra vez la hagiografía) y ambos se reconcilian, tiene lugar una escenita final almibarada que da un poco de vergüenza ajena.

Lo bueno de la peli es la banda sonora (una gozosa selección ochentera: Blondie, Bowie, The Clash, Dexys Midnight Runners...), la recreación de ambientes de una época en la que "nada parecía tener consecuencias" (Mendes dixit), la lluvia, una falsa tormenta muy vistosa y, sobre todo, una originalísima y claustrofóbica persecución en coche. A mí particularmente me aburren las persecuciones de autos. Cuando salen en el cine, aprovecho para cerrar un ratito los ojos. Pero con ésta no pude.

Si existe un subgénero policial neoyorquino, que puede que sí, esta peli entra ahí de lleno, porque es también un canto de amor al Nueva York de los 80 y fotografía con primor sus barrios, sus edificios, las calles de Brooklyn, las noches discotequeras; todo con una especie de sombra melancólica, o melancolía sombría, y con mucho estilo.

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Alhóndiga y literatura

La Alhóndiga es este bonito edificio de Bilbao que os he puesto en la foto, está al ladito de mi casa y lleva años, años y años en obras. Como su nombre indica, antaño fue un almacén de vinos y hoy se está convirtiendo en un centro multidisciplinar. En su página oficial encontraréis más información sobre este macroproyecto que me va a animar mucho el barrio.

La cosa es que durante años La Alhóndiga ha sido para mí una grandísima molestia: obras interminables, aceras suprimidas, calles estrechadas, ruidos, grúas que se balanceaban peligrosamente cuando había temporal, tráfico de camiones, vallas provisionalmente permanentes, movedizas e ubicuas... Pero todo llega y por fin veo la luz al final del túnel y un poco de meneo en forma de iniciativa literaria.

Del 15 al 27 de abril van a celebrar el festival Gutun Zuria (Carta blanca), sobre literatura epistolar. Van a participar escritoras y escritores como Juan Bas, Espido Freire, Jesús Ferrero, Toti Martínez de Lezea, Miren Agur Meabe, Vicente Molina Foix, Edo Popovic, Jordi Sierra i Fabra y Pedro Ugarte.

También va a haber exposiciones de cartas de escritores, cine (entre otras, veremos las pelis Carta a una desconocida , de Ophüls y Carta a tres esposas de Mankiewicz), teatro con la compañía Gaitzerdi y música y poesía con Mikel Urdangarin y Kirmen Uribe.

Eso sí, como las obras no están acabadas, todo esto no se va a hacer en La Alhóndiga, sino en el Aula de Cultura de la BBK de la calle Elcano. En fins.

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Semana Santa en Bilbao

La Real Cofradía de Nuestro Padre Jesús Nazareno de Bilbao
desfila
junto a una boca de metro de Norman Foster.
Feliz Semana Santa a todo el mundo.

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Planes de futuro

Queridas niñas y niños:

Ya que os he contado mi gusto por la religiosidad popular y mi fijación con las islas, os contaré también mis planes de futuro. Quisiera dentro de unos años (¿cuántos? no sé; digamos equis años) instalarme definitivamente aquí en El Hierro, en una casa pequeña y bonita con vistas al mar.
Como no nací siendo rica heredera y tengo que trabajar para ganarme el sustento, deberé buscarme un empleo o una actividad que me dé de comer. Deberé también comprarme un coche, pues aquí el transporte público tiende a cero, mejorar muchísimo mi alemán y cambiar mi vida en bastantes cosas.
Pero esos son mis planes de futuro a largo plazo. A corto plazo debo ir despidiéndome de esta isla, del océano, de la tierra rugosa, del señor del burro, de los alisios, las sendas solitarias, la niebla, la quietud, los pinares, la lava negra y roja, las sabinas, el lajial, la dehesa, las hoyas, los tilos, los barrancos, los cuervos y los almendros.
Hasta pronto, con cariño,

Noe

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Mi obsesión por las islas

El otro día JV dio en el clavo cuando habló de "lo mío con las islas". Porque es verdad: tengo cierta obsesión por las islas; por las pequeñas, claro; no por Gran Bretaña.
En realidad es una fijación con lo que un día en que sufrí un ataque agudo de pedantería di en llamar microuniversos finitos y me viene de la infancia: de niña construía planos de ciudades con naipes sobre la alfombra.
Así que, cuando ya de mayor conocí las islitas pequeñas de las Canarias y otras, me dije: "Esta es mi casa; esta es mi alfombra; esto es lo mío."
Los microuniversos finitos se caracterizan porque tienen sólo una cosa de cada. Por ejemplo, pongamos que aquí en El Hierro necesitas comprar unas bombillas, como me sucedió a mi el otro día. Pues a comprar bombillas tienes que ir a la tienda de electricidad de Merese. Y se acabó. No hay otra. Esto a una urbanita como yo le simplifica mucho la vida y le hace sentir que habita un cosmos plácido.
Los microuniversos finitos tienen unos lindos cuellos de botella que son las estaciones marítimas. Por allí pasa todo el mundo para entrar o salir. La más hermosa de las que he conocido es la de Madalena de Pico, en las dulces Azores, un simple y delicioso embarcadero con isleños que vienen y van, con las vendedoras de figuinhos y sus canastos.
Bueno, que me he ido lejísimos y me he puesto sentimental y hasta psicoanalítica. Os pongo esta foto de la pista que va de El Verodal a El Golfo y me despido hasta la próxima con mucho cariño.
Besos,

Noe


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Carta desde la isla de El Hierro

Queridas niñas y niños:

Os escribo desde la casita que he alquilado en el barrio de El Mocanal. Es una casa pequeña y toda ventanas. Desde donde estoy veo esa palmera de la foto, con un cono volcánico y el océano detrás. Hace un rato veía también la isla de La Palma. Ahora no, porque se han puesto esas nubecitas.

Aquí en El Hierro, a diferencia del resto de las Canarias, en invierno hace frío, sobre todo en las medianías, donde están las poblaciones. Mi barrio, por ejemplo, está a unos 500 metros de altitud y eso supone fresquete. No sé cómo me puede gustar esta isla tan fría, con lo friolera que soy yo. Será que tiene otros encantos.

Lo que más me gusta de El Hierro es que todavía es bastante salvaje y muy tranquila. Demasiado tranquila quizás. Y es hermosa. No al estilo de las postales, no del todo fotogénica. Tiene su belleza salvaje, su dureza, cierta fuerza, lo tremendo de las nubes enganchadas a las cumbres, el verde brillante de las tierras altas, los árboles tumbados por el viento, la niebla que lo hace todo irreal.

El olor, la luz, la cualidad del aire, las plataneras, los cultivos de piña y otros frutos tropicales, las palmeras, los dragos, los bejeques, los verodes, los volcanes me provocan extrañamiento; me hacen sentir en un espacio remoto, en medio del Atlántico, que es exactamente donde estoy.

Y una cosa importante: los plátanos y las piñas saben a plátano y a piña, en vez de a caja.

Bueno, es domingo por la mañana, estoy un poco vaga y me voy a dar un paseíto por los pueblecitos de la costa oriental: El Tamaduste, La Caleta, La Estaca, Timijiraque... Ya subiré al monte otro día, pues ayer llovió bastante y estará todo embarrado.

Os envío muchos besos y ya os pondré cuatro letras en otro momento. Agur.


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Muyayo, me voy pal Hierro

Eso decía hace unos años un escultor de la isla de Fuerteventura, Canarias, aterrorizado ante el avance de los adosados y los hoteles hacia su pueblito del interior. "Muyayo, como lleguen hasta aquí, me voy pal Hierro". La isla de Fuerteventura está ya bastante echadita a perder, así que este buen hombre puede que ya se haya ido pal Hierro.

En fin, tras esta introducción ecológico-reivindicativa, os digo lo mismo mismito: muyayas y muyayos, me voy pal Hierro. Traducido al español estándar: señoras y señores, me voy a El Hierro. No para quedarme, como algún día me gustaría hacer, sino para unas cortas vacacioncitas. Espero que me echéis mucho de menos y lloréis sin parar mi ausencia.

No me voy sola. Me tengo que llevar a Camilleri, Márkaris, Silva, Rankin... ¡Ay, estos hombres! ¡No pueden vivir sin mí!

De regalo, fotito nocturna de la plaza y la iglesia de la capital de la isla, Valverde, con el Océano Atlántico al fondo.

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No estoy

Me voy unos diítas a Barcelona. Como estaré muy ocupada callejeando y haciendo nada, no me pasaré a menudo por este humilde blogsito ni por vuestras excelsas creaciones.

Os dejo, puritita poesía, lo que escribió Vázquez Montalbán sobre la ciudad en La soledad del manager:

Un borracho calcula la distancia más corta entre la calzada y la acera. Un reguero de niños vuelve de algún colegio de entresuelo donde los urinarios perfuman la totalidad del ambiente y la fiebre del horizonte empieza y termina en un patio interior repartido entre el país de las basuras, los gatos y las ratas y algunas galerías de interior donde parece como si siempre colgara la misma ropa a secar. Macetas de geranios en balcones caedizos, alguna clavellina, jaulas de periquitos delgados y nerviosos, bombonas de butano. Rótulos de comadronas y callistas. (...)
Olorosa peste de aceites de refritos: calamares a la romana, pescadito frito, patatas bravas, cabezas de cordero asadas, mollejas, callos, capipota, corvas, sobacos, mediastetas, pantorrillas conejiles, ojeras hidrópicas, varices. Pero Carvalho conoce estos caminos y estas gentes. No los cambiaría como paisaje necesario para sentirse vivo. (...)
Y no hay precio para lo que aparece en cualquier bocacalle del distrito quinto abierta a las Ramblas: la brusca desembocadura en un río por donde circula la biología y la historia de una ciudad, del mundo entero.

Y recordad que tenéis deberes.

Adeu!


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Desayuno sobre el piano

Eso significa, más o menos, Piano gainean gosaltzen, que es el título con guiños a Capote de un librito delicioso que publicó Harkaitz Cano, en la foto, primero en vasco (en 2000, con el subtítulo Crónicas de Nueva York) y luego en castellano (en 2003), con otro título hermosísimo: El puente desafinado.

Harkaitz Cano tiene treinta y pocos añitos y un currículum envidiable: ha escrito para prensa, radio, cine y televisión y ha publicado poemas, cuentos y novelas.

A Cano lo incluyen en la "generación Nocilla" o "afterpop", denominaciones de las que algunos abominan sin que les falte razón. Por dar unas pocas pinceladas, me informo en El Cultural y os cuento que los autores de este grupete se caracterizan por su narración fragmentaria, la mezcla de géneros, la influencia de la literatura norteamericana y los medios de masas, su interés por la sociología y la disolución de la frontera entre las presuntas alta cultura y cultura popular. ¡Ah! Y casi todos tienen blog. El padre fundador es Agustín Fernández Mallo y la regla de la orden, la exitosa Nocilla Dream.

Pero volvamos a Harkaitz Cano. En 1998 se tomó un año sabático, se fue a Nueva York y durante esa estancia produjo esta especie de diario literario de sus andanzas en la Gran Manzana y alrededores. El Nueva York que nos muestra entre relatos, reflexiones, retratos y "borradores de posibles poemas", es el anterior al september eleven, el que todos amábamos y no dejamos nunca de amar, el NY donde mueren los poetas, el paraíso del fetichismo del cine, donde las empresas farmacéuticas contratan a escritores, donde te puedes sentar a leer sobre la moqueta de las librerías, donde nadie es extranjero porque nadie es de allí.

El propio Cano dice en el libro que los humanos no nos enamoramos de las ciudades, sino de la gente. Sin embargo, todo el que quiera un poquito a NY, se enamorará también un poco de este libro.

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Decrepitud controlada

Qué sería del turismo sin las ruinas. Cualquier ciudad muestra orgullosa las de sus templos griegos, teatros romanos, iglesias románicas, castillos medievales, palacios incendiados por bolcheviques... Allá en California enseñan incluso las ruinas de una ciudad, Bodie, que vivió su esplendor durante la fiebre del oro, luego fue abandonada y ahora mantienen en estado de decrepitud controlada. Me gustó la expresión; por eso la he puesto en el título.

Hoy, 14 de septiembre, hace exactamente treinta y tres años que se inauguró el parque de atracciones de Bilbao. ¿Que no sabías que había parque de atracciones en Bilbao? Claro, es que ya no hay; se cerró en 1990. En ninguna parte he leído ni oído por qué. En fin, la cosa es que el parque de atracciones de Artxanda, que así lo llamábamos, nos hizo felices a centenares de miles de criaturas y no tan criaturas.

Yo creo que precisamente por el recuerdo de tanta felicidad, en agradecimiento, la productora de arte Consonni ha organizado visitas guiadas a las ruinas del parque de atracciones de Artxanda. Durante el mes de octubre, podremos ver cómo se han cebado el tiempo, la humedad, la herrumbre y el moho con las barracas en parte desmanteladas y que llevan diecisiete años en desuso, con la noria, la montaña rusa, el gusano loco, La Casa Encantada y La Casa de la Fantasía.

Pero eso no es todo, niñas y niños. Al nivel de Port Aventura, hay nuevas atracciones: La Nave Espacial en la antigua cafetería, Tesoros del Siglo XX en un almacén de marquesinas, cabinas telefónicas y maquinaria inservible, y El Parlamento de las Atracciones Unidas en el anfiteatro, donde en su día actuaron, que yo recuerde, Los Pecos y el dúo Pimpinela. ¡Qué nivelazo!

Hoy presentan el evento a las 10 de la noche en la plaza del Arriaga, en Bilbao.

Acudo al Casares en busca de adjetivos para decir que lo encuentro fantasmal, delirante, tremendamente original, inquietante, surrealista, por supuesto nostálgico (¡qué moda ésta, la de la nostalgia!), inspirador y hasta un poquito peligroso. Pueden añadir ustedes más. La artista Saioa Olmos tiene algo que ver con todo esto.

Información, fotos y más cosas bonitas en http://www.vuelvenlasatracciones.com/

Actualisaision del 15 de septiembre, a las 13:35, después de la entrevista a Saioa Olmos en el programa "Más que palabras", de Javier Vizcaíno.
Dos datos importantes: que las atracciones mecánicas se desmantelaron, se vendieron y se reinstalaron en Oporto (¡Dios mío, yo estuve en Oporto, en un tiovivo, y no sentí nada!) y que en el anfiteatro también actuaron Miguel Bosé y Mecano. ¡Aaaah, bueno! ¡Eso ya es otra cosa!

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Consonni Saioa Olmos

Cuatro letras sobre Faial

Faial es una de las islas más turísticas de las Azores. Uno de sus mayores atractivos es la capital, Horta, de glorioso pasado comercial y hermosos edificios que miran a la bahía.

En el puerto deportivo de Horta, que allí llaman la marina, la tradición ordena que, quien atraque su nave, debe pintar un trocito de muelle si quiere tener un buen regreso. Así que, como veis en la foto, resulta una marina muy colorida.

En Horta está también el mítico Porto Pim, de tradición ballenera. Porto Pim es hoy un barrio delicioso con humildes casitas de pescadores, una interesante Casa do Mar, que es un museo instalado en una antigua fábrica que elaborada productos derivados de las ballenas, y una bonita playa de arena negra.

Otro gran atractivo turístico de Faial es la Caldeira, un enorme cráter (dos kilómetros de diámetro y cuatrocientos metros de profundidad) rodeado de flores azules y demás vegetación exuberante.

La última erupción volcánica ocurrida en Faial tuvo lugar hace exactamente cincuenta años, en 1957, y duró varios meses. Fue en el volcán de los Capelinhos. La erupción hizo nacer primero un islote, a un kilómetro de la costa, y luego un istmo que lo unió a la isla, de manera que ésta se agrandó y tuvieron que cambiar los mapas. Ahora conmemoran los cincuenta años de la erupción y han abierto una web con buenas fotos, en la que cuentan, entre otras cosas, que las cenizas sepultaron campos y casas y obligaron a muchos faialenses a emigrar.

La historia de la emigración de las islas Azores está ligada a las catástrofes naturales (además de erupciones, terremotos, tormentas subtropicales, inundaciones, plagas que arruinaban cosechas...) y es apasionante. Pero a mí también me llega la hora de migrar.

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Escapadita a San Jorge

San Jorge es otra de las islas del grupo central de las Azores. Está a dos horitas en barco de Faial. Es una isla larga (cincuenta y seis kilómetros) y estrecha (ocho), muy verde y a la vez apacible y salvaje. Como en otras islas, la vegetación es exuberante; llaman la atención, ya lo veis en la foto, los helechos gigantes.

San Jorge es la isla de las fajas, unas plataformas de tierra que se forman al pie de los acantilados a medida que se erosionan. Las fajas tienen microclima propio y admiten flora y hasta fauna diferentes a las del resto de la isla. Por ejemplo, la Faja de la Caldeira do Santo Cristo es el único lugar del archipiélago donde se crían almejas. En la foto os he puesto la Faja dos Cubres.

La capital de San Jorge es Velas, una ciudad pequeñita y deliciosa con empedrado blanquinegro, plazas y parques llenos de árboles y flores vistosísimas y bonitos cafés donde sentarse y contemplar, sin más, cómo llegan los barcos y se van.

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Carta desde la isla de Pico

Queridas niñas y niños:
He venido a pasar unos días a la isla de Pico, que está enfrente de Faial. Pico es una isla muy grande y tiene muchas cosas, pero mejor empiezo contando qué no tiene.
No tiene playas de arena. Toda la costa es roca o lava volcánica más o menos moldeada por el mar.
No tiene periódicos. No hay quioscos y tampoco se ve prensa en bares, hoteles ni tiendas.
No hay nudismo. A los azorenses no les gusta. Un folleto de una empresa turística recomienda incluso no cambiarse de ropa en público y en una zona de baño he encontrado una pintada que dice en portugués "¡Haya vergüenza!".
Vamos con lo que sí hay. Ante todo y sobre todo está el Pico que da nombre a la isla, un volcán impresionante, con fumarolitas y todo, que mide dos mil trescientos y pico metros y es el monte más alto de Portugal. A pesar de ser tan grande, cuesta verlo: casi siempre está envuelto en nubes y nieblas.
Hay ballenas no lejos de la costa. Hace no muchos años vivían de ellas. En 1989 prohibieron matarlas porque se estaban extinguiendo y ahora sólo las persiguen y acosan barquichuelos de turistas.
También hay conos volcánicos. A miles y de todos los colores: de arena negra, de arena roja, recubiertos ya de verde... En la foto os he puesto uno variado. La última erupción en esta isla tuvo lugar en 1718 y se cargó la iglesia de San Juan.
También hay iglesias, claro, que estamos en el supercatólico Portugal. Son blancas de cal y negras de piedra volcánica, coloridas y luminosas por dentro. En la foto, la iglesia de la capital, Madalena, y el Pico.
Hay prados verdísimos, vacas, bosquecillos de cedros, flores silvestres, procesiones y fiestas religiosas a porrillo y todo lo que dan de sí los volcanes: grutas, lagunas y campos de lava sembrados de vides.
Es una isla verdaderamente hermosa. Y fotogénica.

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