Pues ya me lo he leído, señoras y señores. Y ¿cómo es?, preguntarán ustedes. Pues
es diferente. Las últimas entregas de la serie,
R de rebelde y
S de silencio, ya incorporaron ciertas novedades: saltos al pasado, fragmentos en tercera persona sin que estuviera Kinsey presente, delitos incruentos... Ya nos contó
Grafton en Barcelona, y lo repite en las entrevistas, que se esfuerza especialmente por no escribir la misma novela dos veces y que quiere que cada libro sea único.
Pero, ¿en qué consiste la diferencia de T de trampa? En que no comienza con un crimen de esos que hacen portada; no se trata de un asesinato, ni de un robo espectacular; no es una violación, ni un secuestro, ni una desaparición. Es que un anciano se cae; vive solo, apenas tiene amigos y su pariente más próxima es una sobrina que habita el otro extremo del continente. Un problema de esos tristes y cotidianos, de los que todo el mundo ha conocido o vivido. Así, Grafton casi se pasa a otro terreno, explora nuevos territorios y asume riesgos también nuevos.
En T de trampa no corre la sangre hasta el final del libro, pero la tensión, el miedo cortante, la obsesión de la sospecha, las mentiras hábilmente tejidas para envolver a la víctima, la ira, la rabia y la impotencia construyen una novela escalofriante.
La detective
Kinsey Millhone sigue tan divertida y simpática como siempre, mantiene ese algo especial que la hace conectar tan fácilmente con las lectoras y lectores. Y la mala de la novela, su enemiga en esta entrega, la temible
Solana Rojas, está a su altura: es una impostora canalla y sin escrúpulos ni empatía que se permite, sin embargo, el lujo de moralizar y ser despectiva con el prójimo. Una auténtica
sociópata, vamos.
Dice Grafton que escribe estas novelas para "descifrar el código de los criminales". No sé si lo habrá conseguido, pero, mientras persevera en el intento, nos hace pasar muy buenos ratos.
Leed también, por fa, lo que escribió Peke sobre el libro. 
Con gusto los leería. Podríamos discutir sobre si son verdaderos o no.
La primera es la última de Petros Márkaris y su policía Kostas Jaritos, Muerte en Estambul, que serviría también como guía turística de la ciudad. Original, incisiva y pedagógica, me ha ilustrado sobre la reciente historia de Grecia y Turquía, lo poco bien que se llevan y sus minorías religiosas y étnicas (griegos en Turquía -me invento un paréntesis dentro de otro paréntesis para decir que Márkaris sabe de esto, pues él mismo es uno de esos griegos de Estambul que tuvieron que regresar a Grecia; ¿por qué? os leéis el libro-, turcos en Alemania -y hete aquí que ya tenemos las tres culturas y las tres lenguas de Márkaris: griego, turco y alemán), casi todas con parecidos problemas. Y es que el racismo, además de perverso, es aburrido y machacón: los mismos argumentos casposos, las mismas mentiras, idéntica estupidez en todas partes. 
Ardores de agosto. La novelita es también la última de la serie de Montalbano que ha publicado Andrea Camilleri y es breve y ligerísma, socarrona como la que más, tiene diálogos frescos y chispeantes y una trama con todos los ingredientes morbosos y atrapantes que quieras: corrupción política, mafia del ladrillo, turistas sexuales cabronazos que se van a follar menores descaradamente al tercer mundo y lo intentan de tapadillo en el primero, y el asesinato de un bellezón. A la macizorra muerta le queda viva una hermana gemela igual de despampanante y Montalbano, que ya tiene cincuenta y cinco tacos, ve tambalearse su férrea lealtad a la antipática de su novia Lidia. ¡Uyuyuyuy! ¡Aayayayay!
Y en tercer lugar cayó una novelita (bueno, por la extensión, novelorra) de 1984 de Ruth Rendell. La encontré en una marrravilloooosa tienda de segunda mano que han abierto hace poco cerca de mi casa. Es La muñeca asesina. No pertenece a la serie del inspector Wexford, sino que es de las que yo llamo "de psicópata", aunque en ésta hay casi sobredosis de chalados: dos oficialmente zumbaos y un puñadito de otros más con comportamientos digamos peculiares. Rendell me ha subsumido, como siempre, en su universo, con sus descripciones de la periferia londinense y los trapitos de mal gusto de las inglesas, las cabezas como ollas a presión de los chinados, tan parecidas a las nuestras, el metro, los autobuses, el clasismo británico tan terrible. Me ha metido en su mundo y yo no quería salir, porque me gustaba refugiarme en esas calles de Londres y olvidarme de mí.
