En la oscuridad

Rebus y yo vivimos, como ya os conté, una relación intensa durante la Navidad, pero luego se nos fue enfriando, así es la vida, de manera que En la oscuridad ha languidecido por falta de atención y se ha arrastrado por los muebles de mi casa durante demasiado tiempo. Pero a todo el mundo le llega su hora y por fin di con ella.

Si no le he prestado atención no es porque la novela no la merezca, qué va. Nada más empezar ya nos pone sobre el papel tres muertos. "Esto promete", se dice una; y sigue leyendo y se encuentra con las investigaciones pertinentes y, además, con Edimburgo y con la gran Siobhan Clarke.

Ya os dije que en Edimburgo no me he sentido extraña. En las páginas de En la oscuridad, la ciudad se lava la cara, se renueva y se prepara para un futuro tan esplendoroso como su pasado. Sus zonas decrépitas se vuelven cool y se llenan de tiendas elegantes y restaurantes. Los barrios se regeneran y eso siempre da algo de esperanza. La parte chunga de esto es que la renovación urbanística y arquitectónica atrae a delincuentuchos y amigos del pelotazo, pero algún tipo de malo tiene que haber siempre en un hard boiled, ¿no?

Siobhan Clarke es la compañera de Rebus. Aunque Rebus es un poli a la antigua, tecnófobo, bebedor y fumador, se ha aclimatado bien a otro nuevo signo de los tiempos: que haya mujeres jóvenes pisando fuerte en la policía. Clarke viene de trabajar en la comisión de delitos sexuales y eso, cómo no, le ha dejado una huella amarga en el alma. Es despierta, valiente y lo suficientemente cínica como para presentarse así: Soy agente de policía y en los cursos de formación me despojaron de conciencia. Me encanta esta chica. ¿Será ella la protagonista cuando Rebus se jubile?

Porque Rankin ya ha jubilado a Rebus en Exit Music, que salió en septiembre pasado en Gran Bretaña. Yo todavía me tengo que leer Nombrar a los muertos, lo último traducido al español, que se ambienta en las movilizaciones de 2005 contra el G8. ¡Le tengo unas ganas! Ya os contaré.

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La vida caramelizada

Afuera hay guerra, una ciudad destartalada, un tráfico infernal, la hipocresía del choque entre el sistema oriental y el occidental, leyes férreas que asfixian a las mujeres, clínicas en las que te remiendan el himen, hombres que abandonan o engañan a sus esposas con otras más jóvenes y que exigen de éstas disponibilidad total. Hay hoteles feos y sucios y aparcamientos infames para los amores prohibidos. Hay terror a envejecer, a no ser seductora nunca más, a no vivir jamás un amor como el de las películas, a defraudar a la familia y a la religión. Hay dependencia emocional y resignación a una existencia programada.

Pero en el salón de belleza Si Belle penetra la dulce luz anaranjada de Beirut. Cristianas y musulmanas, jóvenes, maduras y ancianas, solteras, divorciadas, casadas y viudas, homosexuales y heterosexuales, cuerdas y locas, perfectas e imperfectas se ayudan, se protegen, se cubren el cuerpo de caramelo, de tejidos brillantes, de fulgurantes baratijas; se maquillan el rostro, se pintan las uñas, se rodean de flores y coloritos y esparcen sangre de paloma; todo para que la realidad sea otra.

Es su forma de ganar la guerra: con disparos de caramelo.

Caramel es la ópera prima de Nadine Labaki, directora, guionista y actriz libanesa. Recibió el Premio del Público y el de la Juventud en el pasado Festival de San Sebastián y es la candidata del Líbano al Oscar a la mejor película de habla no inglesa. Se rodó en Beirut con actrices no profesionales.

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Las redes de la memoria o qué peligro tiene la nostalgia

Esto fue, en estilo directo libre, lo que aconteció el jueves 24 en la Casa del Libro de la Alameda Urquijo de Bilbao, en la presentación del volumen Las redes de la memoria, que recoge, como ya expliqué, los relatos premiados en la convocatoria de 2007.

Nati de la Puerta nos presentó a los que teníamos sentados enfrente (Javier Vizcaíno, maestro de ceremonias a su pesar; Mikel Azkarraga, ganador en la modalidad de lengua vasca; José de la Serna, ganador en castellano, y Txetxu Barandiaran, hombre bueno del jurado) y luego se ocupó de proyectar en la pared unas fotos en blanco y negro muy bonitas.

Javier Vizcaíno: "He disfrutado mucho leyendo estos relatos y confieso que no me habría gustado estar en el jurado y tener que elegir el mejor, porque habría decidido más contaminado por lo sentimental que por lo literario."

Mikel Azkarraga: "En mi relato he querido homenajear a las abuelitas y los abuelitos, porque, cuando somos niños, los queremos terriblemente, son los mejores y los más bondadosos y lo saben todo. También son los primeros que se nos mueren y nos parten el corazón."

José Serna: "Yo propongo un paseo por las orillas de la ría, por los muelles de carga, entre sacos y camiones, junto a los barcos y las rampas; todo ello inundado de afectos."

Txetxu Barandiaran: "Leer es cosechar, espigar y recoger y ser jurado tiene su morbito. Hay suspicacia y desconfianza hacia premios literarios y jurados, pero en este certamen somos honrados y decidimos sobre las obras, sin conocer la identidad de los autores."

Nati de la Puerta: "Insisto en la limpieza de este concurso. Los cuentos se presentan bajo pseudónimo, con plica y sobre cerrado. Igual que en el Planeta, vamos. Gracias a todas y todos por asistir a este acto y nos vemos en la próxima edición."

El libro está ya a la venta en librerías. Tenéis en la red uno de los relatos premiados, la crónica dicharachera de Mak, con fotos chulas, y la crónica profesional, muy profesional, del Deia.

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Juan Muñoz

Juan Muñoz nació en Madrid en 1953 y murió en Ibiza en 2001.
Estaba casado con la brillantísima escultora Cristina Iglesias, hermana del músico Alberto Iglesias.
Sus esculturas tienen la capacidad de inquietarme y desasosegarme.
Pueden verse ahora en la Tate Gallery de Londres.
En mayo estarán en el Guggenheim de Bilbao.

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Los crímenes de Oxford

Tenía yo muchas ganas de ver esta película. Casi todo lo de Álex de la Iglesia me ha gustado siempre: el guión sólido de El día de la bestia y sus zarpazos antifascistas, el terrorismo vecinal de La Comunidad, la ternura hacia los perdedores de 800 balas... Además, mis ganas venían alimentadas por un blog, Blasfemando en el vórtice del universo, en el que Álex contaba cómo se iba cocinando la película y otras cosas más caseras, como que su hija pequeña se ponía enfermita y tal.

Si a todo esto le añadimos que la peli era de crímenes y tenía un reparto de estrellitas, tenemos como resultado que allá me fui yo de cabeza al cine el día siguiente al del estreno. Y sucedió que vi la peli y apenas reconocí a Álex.

Lo reconocí en Hitchcock, que está por todas partes, y en el licenciado en Filosofía que es De la Iglesia, pues los matemáticos de Oxford que protagonizan el filme van y vienen de Wittgestein a Pitágoras, con diálogos a ratos más indescifrables que los de House.

No lo reconocí, en cambio, en la hechura de género-género, muy profesional y de encargo, pues, además de en la dirección, Álex "sólo" ha intervenido en la transformación en guión de la novela de Guillermo Martínez. Tampoco supe apreciar, ni en lo visual ni en lo verbal, rastro de su sarcasmo, de su humor negro, de la mala baba que se gasta y que me gusta.

Me sedujo especialmente la escena final, ésta sí obra de De la Iglesia, rodada en la sala de copias del Victoria and Albert Museum. Uno de los protagonistas, Seldom, lo define como el lugar más sincero del mundo, porque se sabe de antemano que todo lo que alberga es falso. Y es cómodo resignarse a la mentira y no afanarse continuamente por buscar y demostrar la verdad.

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Simone

Simone de Beauvoir nació hace un siglo en París. Para celebrar su centenario, desde el 9 de enero, día de su nacimiento, se sucederán en Francia homenajes, coloquios, documentales, ediciones especiales... Por aquí también he visto en las librerías alguna reedición de sus obras en Edhasa.

Beauvoir no fue una gran literata. Rosa Montero le dedicó un apartado en su bonito libro Historias de mujeres y dijo de ella que carecía absolutamente de imaginación. Puede que estuviera en lo cierto. Yo intenté leer sus memorias y desistí desanimada por una traducción pésima y por una egolatría estomagante.

De su obra literaria sólo he leído, pues, La mujer rota, la cruda historia de un ama de casa a quien su marido abandona por una compañera de trabajo, una mujer completamente distinta a ella. Recuerdo la amarga lucidez de la protagonista al darse cuenta de que había construido toda su vida alrededor de su esposo y de que sin él todo se le desmorona y se le rompe literalmente.

Pero Beauvoir es Beauvoir porque en 1949 publicó El segundo sexo, imprescindible libro del feminismo, en el que escribió aquello de On ne naît pas femme; on le devient, frase puñetera de traducir donde las haya. Intentaré varias versiones: La mujer no nace, sino que se hace. // No nacemos mujeres, sino que nos convertimos en mujeres. // Una mujer no nace, sino que se construye. Quedaos con la que más os guste. A mí no me acaba de convencer ninguna.

Digámoslo como lo digamos, Beauvoir analizó científica, histórica y literariamente la situación de la mujer occidental en la época y advirtió ya entonces de la importancia de la independencia económica, la equiparación laboral y la salarial.

Han transcurido casi sesenta años desde aquello y, según el Índice de Equidad de Género elaborado por la organización Social Watch en 2007, las mujeres no disfrutan de las mismas oportunidades que los varones en ningún país de los ciento cincuenta y cuatro estudiados.


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Nos vemos el jueves

La asociación Globalkultura convocó en 2007 su Premio de Relato Corto "Las redes de la memoria" y, con los relatos premiados, ha editado un libro que presentará el jueves 24 de enero, a las 19:30, en la Casa del Libro de Alameda Urquijo de Bilbao.

Andarán por allí amiguitas y amiguetes de este humilde blogsito. Alguno hasta tiene premio. ¿Quién será? ¡Qué emoción!

Quiero ver a todo el mundo, o sea, everybody, allí. No me sirve de excusa que hay un océano en medio.

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Entrevista con Khadra

Yo quería poner un día aquí unas letras sobre el novelista Yasmina Khadra, así que busqué cositas sobre él en Internet y encontré una entrevista que le hicieron en noviembre pasado en la revista Rue des Livres. Me pareció tan interesante que decidí traducir unos fragmentitos a modo de aperitivo. Ahí van. A ver qué pensáis.

Por si alguien no lo conoce, diré antes que Yasmina Khadra es el pseudónimo femenino de un hombre que se llama en realidad Mohamed Moulessehoul. Nació en Argelia en 1955, tiene varias novelas negras publicadas, escribe en francés y actualmente dirige el Centro Cultural Argelino de París.

(...) La desgracia de las naciones árabe-musulmanas viene exclusivamente de la descalificación de la mujer. Marginar y despreciar la participación de las mujeres de la construcción plural de nuestras sociedades, es una estupidez que deberíamos desterrar de nuestra mentalidad. Mantener mi pseudónimo femenino es una manera de luchar por las mujeres árabe-musulmanas.

(...) Quiero llamar la atención sobre el diálogo de sordos entre Oriente y Occidente. (...) Espero contribuir a acercar las culturas entre sí y demostrar que la diferencia nos enriquece.

(...) Con mi trilogía Las golondrinas de Kabul, El atentado y Las sirenas de Bagdad quise trasladar al lector occidental al Afganistán de los talibanes, al conflicto entre israelíes y palestinos y al Irak actual, para ofrecerle un acceso directo a la mentalidad oriental.

(...) Intento permanecer alerta, vigilante. Veo que el mundo se precipita hacia su perdición e intento reaccionar. Vivimos engañados por las simplificaciones mediáticas y los estereotipos políticos.

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Más Madariaga

El otro día os dejé con ganas de más poemas de Juan Ramón Madariaga y, como mi meta en la vida es haceros felices, aquí vengo a satisfaceros.

Primero os voy a mostrar algunas cosas que he encontrado sobre él en la red. Además de su blog montañero (¿a que os han encantado los vídeos?), está esta página de la editorial Susa, que me ha hecho todo el trabajo, pues recopila información sobre su obra, críticas en periódicos, entrevistas, enlaces, etc. En otro apartado de la web, Susa incluye también audios de sus poemas.

De ahí me he ido a esta reseña sin actualizar de la editorial Bassarai, que es donde Juanra tiene publicado Física, su hasta ahora único libro en castellano. Además, el propio Juanra (mila esker) me ha facilitado este enlace con traducciones de sus poemas al español y al catalán.

Pero, como tengo que poner algo de mi parte, os voy a traducir otro par de poemitas. Éste viene en el libro El amor a veces (Amodioa batzuetan), que fue premiado por la Academia de la Lengua Vasca. Se titula Heridas (Zauriak):

HERIDAS

tengo una herida pequeña en un dedo
que me duele cuando escribo
y sólo cuando escribo

siempre hay heridas que al escribir se abren

Y este otro está en Icebergs. Montes de hielo (Izozmendiak), donde le sale un poco más la vena alpina, aunque no en esta joyita titulada Qué es la vida (Bizitza zer den):

Dijo Roland Barthes que el presente,
ese tiempo difícil,
no es más que un pedazo de angustia;
y en una vieja línea
de un libro que no subrayé,
Bertold Brecht decía
que la vida es una suma de momentos
arbitrariamente escogidos.

El presente, el duro esperar de quien nada espera,
la angustia y la arbitrariedad vital,
la publicidad, tan cara, que conforma el noticiero diario,
los destinos inevitables que quisiéramos mantener
lejos de nuestra voluntad.

Podría seguir así con otros ochocientos poemas, pero en algún momento hay que parar.


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La pasión según Madariaga

El otro día se murió Edmund Hillary, el primer ser humano que pisó la cumbre del Everest, y me ha dado la excusita perfecta (thank you, sir Edmund) para hablar de Madariaga.

Juan Ramón Madariaga, Juanra, el de la foto, tiene al menos una pasión; una buena obsesión de ésas que, como dice un amiguete, dan sentido a la vida.
Juanra, que es un tipo muy cuerdo y muy sensato, se tira, sin embargo, como las cabras, al monte, pero no un monte cualquiera. En julio pasado, por ejemplo, se fue a subir el Broad Peak, ocho mil y pico metros de nada; qué es eso, una tachuela, para uno de Bilbao. Lo contó todo en un blog requetechulo y requetebonito, llamado Himalaian Hiru Kolore, del que no os podéis perder nada, pero menos los vídeos. Me gustan incluso a mí, que el monte me produce agorafobia y soy una hortera de playa.

Juanra siempre me deja pensando qué demonios es lo que lleva a un ser humano a vivir durante días, semanas, en condiciones infernales, a veinte grados bajo cero; qué le hace avanzar sin resuello, sin oxígeno, durante horas, jugarse el pellejo, arriesgarse a la congelación, las avalanchas, a despeñarse; qué le quita el miedo a la muerte; qué hace que no le importe que se le hielen las lágrimas y el viento le corte el rostro.
Tiene que ser la pasión. No puede ser la vanidad ni el afán de notoriedad ni nada parecido. Tiene que ser la pasión. La pasión y no otra cosa. La pasión y nada más.

Por si me aclaraba las ideas, he traducido este precioso poema que publica Juanra en su blog. Se titula Está (Bada) y dice así:

Está el hielo resquebrajado y el olor ligero de las flores pequeñas
Está el cansancio de las dimensiones y el plano primitivo de la luz
Está la amnesia de mi corazón y la amnesia del tuyo
Está la geometría del granito y el pecado de la gravedad
Está la herrumbre de mis ojos y la ingeniería del silencio
Está la mariposa de los glaciares y la corriente de piedra detenida
Está la soledad perfecta de las alas y la amistad con el viento
Está la altura que hay que asumir y la materia del espacio cóncavo
Está el lapso de la respiración y el espíritu del cielo inconmensurable

Está la sombra que no tiene peso y el hombre que no hace sombra en la tierra

Y es que Juanra, además de subir montes, escribe poesía. Tiene varios libros publicados. Pero de esto ya hablaremos otro día.

Actualización. En una entrevista al escritor argelino Yasmina Khadra en el diario Le Financier, encuentro estas palabras en las que enlaza también la literatura, la aventura y la pasión: La literatura es para mí más que una pasión. Es mi propia naturaleza. (...) Escribir es un calvario; una auténtica expedición contra la propia debilidad, las dudas y las decepciones.

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Bienvenida

Wikilengua del español

www.wikilengua.org

Saludo el nacimiento de la wikilengua en español.

Como está la pobre recién llegadita al mundo, no he tenido tiempo de explorarla a fondo, pero el asunto promete.

La parte mala de esto es que ya no tenemos excusa para meter la pataza.

Echad un vistazo y contadme qué os parece.


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El síndrome de don Quijote

No os molestéis en buscarlo en ningún manual de psiquiatría: el síndrome de don Quijote me lo acabo de inventar yo para explicar lo que me pasa. Os cuento.

Así como don Quijote, hartito de leer novelas de caballerías, se convirtió él mismo en caballero andante, servidora de ustedes, emborrachada de novelas de crímenes, está convencida de que ha desperdiciado su vida, pues tenía que haber sido policía. Sí, sí, policía, detective, investigadora, pasma, madera, ertzaina, cop o flic, que también se dice, por no usar otras denominaciones más despectivas.

Mi vida habría sido maravillosa: sin horarios laborales, todo el día y toda la noche investiga que te investiga, husmea que te husmea, sin fines de semana libres, sin vacaciones, sin apenas dormir, comiendo de mala manera y donde caiga, sin vida social, sin familia, sin ex maridos siquiera...

Qué gustazo ir siempre mal vestida, mal peinada, mal calzada, sin gotita de maquillaje, sin depilar. Pero cachas, eso sí, con buenas sesiones de gimnasio, que hay que estar en forma para alcanzar corriendo a los malos. Y entrenada en artes marciales, porque una chica tiene que saber defenderse.

Viviría en un apartamento minúsculo (como todo el mundo sabe, el jornal de policía no da para más) en un barrio obrero de la periferia, donde quizás conservara algún resto de familia y amigos de la infancia; para no perder el contacto con la realidad, más que nada. Pero sería, por supuesto, una loba solitaria y me compraría la comida en esas tiendas pequeñas que están abiertas a deshoras.

Tendría un carácter dificilillo, pero no agrio. Sería malhablada, lenguaraz y sarcástica, pero sin exageraciones. Sólo lo justo para no conseguir nunca novio.

Sería adicta a la tele y a las gafas de sol y no tendría vehículo propio, pues el transporte público ofrece impagables oportunidades de observación de la conducta humana.

Fumaría y bebería algo, por darme cierto aire de malditismo, y quizás me luciría también algún toque intelectual. Podría ser, por ejemplo, aficionada a la historia sagrada y a las vidas de santos.

¡Ay, amigas y amigos! Me he perdido una vida estupenda, pero he ganado un personaje. Sólo me falta una trama para tener una novela. ¿Alguien tiene alguna de sobra por ahí?

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Impostura (IV)

Suele suceder: te pasas la vida sin reparar en algo y, una vez que lo haces, se te aparece por todas partes. Eso me está ocurriendo con la impostura: me paré a reflexionar dos minutos sobre el asunto, parí tres capítulos (I, II y III) y ahora me encuentro impostores en el café con leche.

A Christopher Rocancourt me lo he topado en el Vanity Fair de noviembre. No conocía su existencia, pero llego tarde: hay abundante material sobre él en la red, también circula por ahí un reportaje televisivo que no he visto, y hasta tiene web propia: http://www.rocancourt.com/.

Os resumo su edificante historia. Rocancourt es hijo de una prostituta y un alcohólico. Se crió en un orfanato de Normandía. De allí pasó a las calles de París y de París a Rodeo Drive. En California se hizo pasar por el millonario playboy Cristopher Rockefeller y timó a montones de americanos: les vendía casas que no le pertenecían y los convencía para que invirtieran en cosas inexistentes, claro. También se hizo pasar por estrella de cine, boxeador, hijo de Sofía Loren y sobrino de Dino de Laurentiis.

Lo arrestaron en la Columbia Británica en abril de 2001. En la cárcel concedió entrevistas a a 60 Minutes y The New Yorker y se convirtió en una celebridad en Francia, donde, al parecer, hacía mucha gracia que un paisanito pobretón hubiera tomado el pelo a americanotes forrados de pasta.

En 2003 escribió un libro, Yo, Cristophe Rocancourt, huérfano, playboy y presidiario, un exitazo de ventas en Francia.

Lo juzgaron, lo declararon culpable, pasó cuatro años en una cárcel de Pennsylvania y fue enviado a Francia en 2006. En París lo recibieron como a una estrella, concedió entrevistas a un montón de medios e incluso se habló de comercializar una línea de moda que llevara su nombre.

Escribió otro best-seller, Mis vidas, y un tercero: Estafas. Historias reales. Hoy vive en París; tiene esposa (una ex Miss Francia y conejita de "Playboy"), hija, agente de prensa y, como ya he dicho, web propia (fea que te mueres; no os perdáis a su señora, bien guapa, medio en bolas).

Se habla también de una película sobre su vida con Edward Norton y Heath Ledger.

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American Gangster

Cuando yo era pequeña, reinaba en mi barrio y alrededores un traficante de drogas que se llamaba Medina. Medina era alto, moreno y guapo. Llevaba el pelo un poco largo y rizado y sonreía mucho, con una dentadura perfecta. No se compraba la ropa en Barakaldo ni en las Siete Calles, sino en Londres y en Ibiza. Montaba en una enorme y destelleante moto plateada y siempre estaba rodeado de las muchachas más estilosas y bellas. No me extraña nada que muchos chicos quisieran ser como él. Medina triunfó durante unos años y luego lo asesinaron en un ajuste de cuentas.

Me he acordado de Medina cuando he leído unas declaraciones de Cuba Gooding Jr. sobre los traficantes neoyorquinos de principios de los setenta: "Eran auténticas celebridades, como hoy lo son los actores y los deportistas." Cuba Gooding Jr. interpreta precisamente en American Gangster a uno de esos capos ostentosos y ávidos de gloria mediática. Nada que ver con Frank Lucas, el protagonista que hace Denzel Washington, hombre discretísimo que empezó a buscarse la ruina por presentarse hecho un pincel en el mítico combate entre Mohamed Ali y Joe Frazier.

Frank Lucas era un monstruo asesino en los negocios y un hijo modelo, amante esposo y protector hermano con su familia. Justo lo contrario del poli Richie Roberts (Russell Crowe), su perseguidor, que era un funcionario honrado hasta el ridículo y un cabroncete como padre y marido.

El filme está basado en hechos históricos bastante conocidos, así que no os destripo nada si os cuento que el poli bueno consigue encarcelar al gánster malo, con lo que la heroína cambia de manos en las calles, todo sigue igual y decenas de miles de personas (Richie las nombra en la película: abogados, jueces, fiscales, policías, agentes especiales, trabajadore sociales...) conservan sus empleos.

Lo único que cambia es que, cuando Lucas entra en la cárcel a mediados de los setenta, se oye funk, r&b, blues y soul, y cuando sale, ya en los noventa, rap y hip-hop.


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Ya vienen los Reyes

La foto es canija y mierdosa, lo sé, pero mis recursos técnicos no dan para más. Y tampoco es tan interesante. La de la foto soy yo, hace unos añitos, la primera vez que tuve el honor de desfilar el día 5 de enero con el séquito de Su Majestad el Rey Mago Melchor de Oriente.

Desde entonces casi todos los años he acompañado a Melchor o a Gaspar en la cabalgata. Este año he conseguido desfilar con Baltasar, que es el más queen, el más exótico y el más glamuroso, con diferencia. Un par de zancadillas más y por fin lograré subirme a alguna carroza, en vez de patear las calles con babuchas y esas antorchas que me asustan un poco.

Podría mentir como una hipocritona y decir que lo hago por los niños, por sus caritas de ilusión y sus ojos encendidos de magia. Pero no. Lo hago porque me encanta travestirme y porque me lo paso pipa. Si, al mismo tiempo, doy un poquito de felicidad a alguna criatura, mejor que mejor.

En fin, que ése es mi planazo para Reyes. Y ya puesta a derramar alegría por el mundo, os voy a hacer un favorcete. Como sé que sois unos desastres humanos y nunca sabéis qué pedir ni qué regalar, aquí os doy noticia de este libro, apto para toda edad y condición, y que os hará reír. Os pongo un enlace a su ficha, para que no haya pérdida. Ahí mismo lo podéis comprar por Internet.

Esto puede parecer propaganda descarada y lo es.

Felices Reyes.

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