B-NY-B (2): Sentimentalidad

Hay quien dice que la autoficción cae invariablemente en la sensiblería y el sentimentalismo. No estoy del todo de acuerdo, pero sí en que lo roza peligrosamente. Por eso prefiero hablar de sentimentalidad, para quedarme en un punto indeterminado entre la ñoñería y la brutalidad, que, aunque no lo parezca  por la fama de burra que tengo, tampoco me agrada si no tiene un poquito de contenido.

La sentimentalidad no falla en la autoficción. Se diría que es un ingrediente imprescindible. El narrador-personaje-escritor se nos pone siempre más o menos lírico o más o menos crudo, pero siempre exhibicionista, obsceno casi, y eso supone, como digo, bordear arriesgadamente lo sensiblero.

Con la inestimable colaboración de mi barrio bloguero, he encontrado por la red críticas fuertecillas a B-NY-B: que rezuma azúcar, que es de un candor insoportable, que huele a catequista y a monaguillo. Me pregunto si quien sostiene eso habrá leído la novela original en vasco o su traducción al castellano, de Ana Arregi, que servidora de ustedes no ha leído. Y me lo pregunto porque me temo que eso importa.

Os contaré al respecto un par de cositas. En una escena de El hijo del acordeonista, de Bernardo Atxaga, unas niñas y su papá juegan a escibir palabras en papelitos, guardarlas en cajas de cerillas y enterrarlas en el jardín. Yo no leí El hijo del acordeonista, sino Soinujolearen semea, la versión original, en vasco, y la escena no llamó para nada mi atención. Luego, mucho más tarde, leí una crítica feroz (la famosa crítica feroz) de tal escena que la calificaba de blanda y almibarada. Y me acordé de la otra cosa que os quería contar, que me sucedó a mí misma.

Una vez escribí un poemita en vasco para leer en una entrega de premios. Luego pensé que quizás no toda la audiencia me entendería, me puse a reescribirlo en español y me quedó una cosa hueca, manida, inflada de tópicos, vacía, azucarada e infumable. Qué curioso: lo que en vasco funcionaba y sonaba más o menos fresco, en español no daba la talla en absoluto, habría necesitado mucha elaboración para convertirse en algo decente. Así que, falta de tiempo, leí el poemita sólo en vasco y, cuando me preguntaron por qué no lo había traducido al español, conté esto que estoy escribiendo ahora.

O sea, que ya tengo registrados tres casos en que, al pasar del vasco al castellano, surge la ñoñada. Y se me ocurre que es porque la retórica de lo cursi, de lo manoseado, de los lugares comunes que empalagan, no existe hoy por hoy en vasco. Alguna ventaja tenía que tener el ser una lengua en vías de normalización y es que ciertas palabras todavía no están gastadas por el uso, no están aquejadas de la afasia semántica de la que nos hablaba Emilio Lorenzo, todavía mantienen su fuerza, su significado, no tienen ecos dañinos, no connotan. Todavía "solidaridad" significa "solidaridad" y no "eso que dicen que practican, pronuncian con acento secundario -sólidaridád-, repiten hasta el cansancio y da grima oír".


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