El mundo según Süden

Hablábamos ayer de Friedrich Ani, el de la foto, que es un escritor alemán, hijo de polaca y de sirio. Este dato no viene a cuento, lo sé, pero me apetecía darlo.

Según la Deutsche Wikipedia, Ani ha escrito diez novelas con el inspector Tabor Süden como protagonista. La primera es La promesa del ángel caído, que salió en Alemania en 2001. También es lo primero de Ani que he leído yo y sabe el cielo que no será lo último.

El inspector Süden es un tipo peculiar que narra en primera persona y suelta de vez en cuando cosas que merece la pena repetir. Así que os voy poner unos párrafos selectos, para que disfrutéis conmigo. Allá van.

La verdad no es lo contrario de la mentira. La verdad pertenece a otra categoría. La mentira forma parte de la verdad. Y por eso a veces es difícil comprender las situaciones, comprender a la persona y la habitación que lleva consigo a todas partes y en la que sólo ella sabe orientarse. Si no comprendemos la clase de habitación en la que vive una persona, no comprendemos nada. Y entonces tenemos que conformarnos con la variante de la verdad que más nos tranquiliza.

(...)

Era uno de esos bares en los que el sol se queda fuera, como un perro obediente.

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El entierro estaba llegando a su fin y empezaba la parte agradable. Cuando se hablaba del muerto. Y se lo elogiaba. Y había carcajadas. Y el cadáver empezaba por fin a tener sentido.

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Soy un hombre que sobrevalora su soledad y a veces pierde el equilibrio hormonal. Mi trabajo sólo me sirve para aguantarme a mí mismo. Me gusta porque me obliga a mantener un orden.

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¿Cuántas veces puede rompérsele a alguien algo dentro, hasta que ya no queda nada entero? ¿Cuántas veces? Muchas.

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La gente que está determinada a rehacer su vida en un lugar lejano no suele fallar en el empeño. Algunos necesitan varios intentos; a algunos les fallaba el plan y volvían a la casilla cero, seguían su estilo de vida habitual y hacían creer a todo el mundo que habían vuelto al buen camino y lamentaban sus descarríos. Pero en realidad lo que hacían era acumular fuerzas. E información. Y pulir sus planes, sus argucias. Y luego, un buen día, aparecía una carta sobre la mesa, idéntica a la primera, quizás añadiendo: "No me busquéis, porque esta vez no tendréis ninguna oportunidad." Y de nuevo a los familiares se les caía el mundo encima, un mundo cuyas grietas habían intentado tapar sin éxito.

¿Qué? ¿Qué os parece?

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