miércoles, 15 de septiembre de 2010

De quién me ha hecho acordarme Wolfe

Lee, si te apetece, el anterior artículo sobre Roger Wolfe (en la foto, con Diego Vasallo) y Oigo girar los motores de la muerte.

1) Me ha hecho acordarme de Fernando Vallejo.

Ya sé que soy una pesada, pero nada más hojear "Oigo girar" me he tenido que acordar de Fernando Vallejo. Será que me tiene mentecata, pero lo veo en casi todas partes, como a dios. Lo veo en Wolfe cuando se pregunta si está muerto y desea en parte estarlo, porque los muertos son indestructibles: no se les puede putear más; lo veo en su misantropía lúcida pero visceral, en su amor por los perros (el protagonista de la primera novela de Wolfe, "El índice de Dios", es un asesino que mata y descuartiza a sus víctimas para dar de comer a sus queridos animalitos), en sus exabruptos, en su antipatía por Borges, en su bella irreverencia.

2) Me ha hecho acordarme de Fernando García Pañeda, mi Fer, cuando suelta veneno contra la industria editorial española. Mira lo que dice Wolfe:
Si el "Quijote" aterrizara ahora mismo en las mesas de los despachos de los editores de este país, sería rechazado sin contemplaciones.
El precio que un escritor independiente tiene que pagar en España por su visión del mundo y de la escritura es el ostracismo del establishment literario, algo que en sí mismo está muy bien, pero que por desgracia lleva aparejada la imposibilidad real de llegar a públicos más amplios;la realidad literaria española es cerrada, impermeable y monolítica, y no existen círculos alternativos. (...) Falta la visión, la atmósfera y la tradición de lo "alternativo", en el mejor sentido de la palabra, y la poca o mucha gente que lee lo hace al dictado de los grandes grupos editoriales establecidos.
Estoy de acuerdo con eso de que en España no hay tradición de lo alternativo y se me ocurre que es porque sólo hace cuarenta años que salió de una dictadura muy destructiva, con secuelas que todavía padecemos. Opino, por ejemplo, que en España todavía no estamos acostumbrados a la libertad de opinión. Hay cosas que no se dicen y que tácitamente está prohibido decir y hay demasiada gente que ordena o recomienda callarse a quienes dicen lo que no quieren oír.

3) Me ha hecho acordarme de Jaio la espía anarquista, porque comparten una idea parecida de lo que es el anarquismo:

El anarquismo es igualado por muchos de sus detractores con el "pasotismo" y el abandono de las reponsabilidades individuales, cuando lo cierto es que en un sistema auténticamente anarquista nadie podría decir "yo me lavo las manos"; si algo exige una anarquía es la participación directa de todos y cada uno de los individuos que conforman la sociedad, sólo que en su propio nombre, y en el de nadie más.
No se agota aquí Wolfe. Alguna cosita más contaré.


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lunes, 13 de septiembre de 2010

Roger Wolfe: "Oigo girar los motores de la muerte"

Roger Wolfe es un tipo muy citado. Precisamente de eso lo conocía yo, de que otros intercalaban en sus escritos citas suyas, casi todas brillantes; de manera que, en cuanto vi Oigo girar los motores de la muerte (el título se me resiste; me sale "Oigo sonar los tambores de la muerte") en una librería, me lo compré y lo he ido leyendo muy a gusto en el transporte público.

Wolfe es conocido más que nada por su poesía; según la Wikipedia, tiene publicados trece libros de poemas, pero también seis obras narrativas y tres ensayos. Bueno, él los llama ensayo-ficción, género híbrido y apasionante donde los haya:

"El ensayo-fición es un saco en el que puedes meterlo todo. Una forma de reunir retales, que con frecuencia son lo más jugoso de una obra."
Entre otras razones, porque tiene la capacidad de difuminar los bordes de la realidad:

"Hoy en día ya no se sabe lo que es realidad y lo que es ficción. Se vive como más real lo que se ve en televisión que lo que pasa en la propia vida. (...) La realidad es lo que ves en la tele, y tu vida es sueño; o peor, una pesadilla."
A este género del ensayo-ficción pertenece Oigo girar los motores de la muerte.

Wolfe colaboró con Diego Vasallo en el disco-ibro La máquina del mundo. Vasallo puso la música, Wolfe los textos y ambos la voz. Os pongo un enlace a Youtube para que veáis algunas piezas y ya otro día os cuento más cositas de este libro.


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viernes, 10 de septiembre de 2010

Jugar a ganar

Sara Paretsky: Hardball, 2009

Jugar a ganar, 2010,  Ediciones B

Siento tener que decir que me ha costado mucho teminar esta novela. Sólo llegó a engancharme hacia el final, en los últimos capítulos. Hasta entonces, los acontecimientos se ralentizaban, los personajes se me mezclaban y la trama no adquiría consistencia de ninguna manera.
 
Me sorprendían, además, ciertos toques chuscos de la traducción, como llamar "emparedados" a lo que hoy todos llamamos bocadillos o sándwiches. Qué gracia, "emparedado"; no lo oía desde que dejé de ver los dibujos animados de Popeye, con aquel doblaje puertorriqueño, vete tú a saber si panhispánico como los de Disney. Otra expresión que se repite es "pedir por alguien", queriendo decir "preguntar por alguien". "Pedir por" no va con mi dialecto, pero no me atrevo a decir que sea incorrecto.

Bueno, por lo menos he aprendido que San Miguel (supongo que el arcángel, no la cerveza) es el patrón de policías y detectives privados y uno de los nexos de unión entre las detectives y las monjas. Sí, señoras y señores, las monjas. La detective Warshawsky comienza a colaborar con ellas por casualidad y, al principio, la desconfianza es mutua, pero poco a poco se van descubriendo almas gemelas: detectives y monjas son mujeres sin pareja, dedicadas enteramente a su trabajo y con un idealismo un pelín trasnochado pero loable. Y es que las monjas (las de esta novela, claro) están en todo: trabajan con inmigrantes pobres, refugiados y condenados a muerte, participan en el movimiento contra la tortura y por el alojamiento asequible. Todo esto las convierte en sospechosas y objeto de vigilancia y escuchas dpor parte de la Seguridad Nacional norteamericana, que gasta métodos, según  Paretsky, a la altura de los de Irán, Nicaragua o Liberia.

¡Ah! Y también me he enterado de la edad de V.I. Warshawsky. Nació en 1957; no es, pues, ninguna criatura, pero tampoco les queda lejos a otros insignes investigadores de ficción. Y se conserva estupenda.

Acabo, pues, con un párrafo selecto de la novela, que me ha hecho pensar. Warshawsky anda buscando ayudante y dice:
"Cada vez encuentro más y más candidatos a puestos de trabajo a quienes no les importa mentir. Quizá los políticos y la televisión han difuminado de tal manera las fronteras entre el entretenimiento y la verdad, que la gente piensa que nadie sabe, ni le importa, la diferencia entre una historia ingeniosa y la experiencia real."
A una teleadicta politiquera como yo estas cosas la perturban.


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viernes, 3 de septiembre de 2010

Conocerás al hombre de tus sueños

You will meet a tall dark stranger (España y USA, 2010). Dirección y guión: Woody Allen. Duración: 98 min. Interpretación: Naomi Watts (Sally), Anthony Hopkins (Alfie), Antonio Banderas (Greg), Josh Brolin (Roy), Gemma Jones (Helena), Freida Pinto (Dia), Lucy Punch (Charmaine). Producción: Letty Aronson, Stephen Tenenbaum y Jaume Roures. Vestuario: Beatrix Aruna Pasztor, mi prima.

Casi todas las críticas que he leído de Conocerás al hombre de tus sueños coinciden en que se trata de una obra menor de Allen y en verdad os digo que no sé qué demonios quieren decir con eso.

¿A qué se refieren con lo de obra menor? ¿Al metraje breve que no llega a cien minutitos? Bienvenidos sean los metrajes breves, intensos, bien rellenitos de diálogos jugosos, sin paja, sin tiempos cadáveres. ¿Se referirán al tono aparentemente ligero? Para nada echo de menos la pesadez ni la gravedad ni las palabras grandes.

¿Será que la protagonista es una anciana tontuela que consulta a videntes en vez de un respetable cirujano con terribles dilemas morales? Ay, esas mujeres más que maduras abandonadas por sus cónyuges de las películas de Allen. Salía una tremenda en Interiores, otra en Another Woman, en Alice y en tantas más. En Nueva York debe de haberlas a miles, para que Allen haya construido todo un género en torno a ellas.

No me dejo engañar por el soleado verano de Londres, las charlas chispeantes, las discusiones flamígeras ni los chistecitos. El viejo Woody ha elegido ese tono luminoso para hablarnos de lo oscuro: de las vidas estancadas, las ilusiones deshechas, la frustración, el fracaso, la inmoralidad, la muerte, el envejecer, el miedo a la soledad y cómo cada cual se busca su manera, más o menos ridícula, de engañarse: una novia treinta años más joven o la esperanza de la inmortalidad, sea en forma de gloria artística o literaria, sea con la convicción de reencarnarse en una heroína de tebeo.


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miércoles, 1 de septiembre de 2010

La risa de Bilbao


Ya veis. La ciudad me da la bienvenida carcajeándose.


La Risa de Bilbao
Bilboko Barrea
Primera Semana Internacional de Literatura de Humor y Humor Gráfico

Del 22 al 26 de septiembre.
El único festival de literatura de humor que se celebra en Europa.
Contaremos, entre otros, con la presencia de Tom Sharpe, Michel Houellebecq, Martin Amis y Forges.

Toda la información y el programa en http://www.larisadebilbao.com/.


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domingo, 29 de agosto de 2010

En el candelabro

¿Salgo en la portada del Vogue? ¿Del Vanity Fair? ¿Del Newsweek? ¿Soy Woman of the Year según la revista Time? ¿Me ha citado Gabilondo? ¿Me entrevista Jorge Javier en Sálvame Deluxe?

¡No! Es mucho mejor que todo eso. El gran Mak Makgregory, el Buscaimposibles, el dueño y señor de De todo un poco, me somete a su cuestionario maldito en el excelso Blog de blogs.

¿A qué más puede aspirar una humilde bloguera?


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viernes, 27 de agosto de 2010

Cuarta y última crónica cazallera

Cosas buenas y malas de vivir en un pueblo

Los domingos no llega el periódico hasta las diez y media de la mañana. Tampoco hay dónde comprar el pan, excepto en una sola tiendita.

No hay supermercado grande con aparcamiento en las afueras. Hace las veces de hipermercado una gasolinera. A juzgar por lo que se llevan algunos un sábado, yo diría que hacen allí la compra de la semana.

No hay restaurante chino. Tampoco hay bazar chino, pero sí una nave industrial en el polígono.


En un bar resulta que sólo tienen latas de Seven-Up.

Después de comer, las calles se vacían y no vuelven a animarse hasta las nueve de la noche. Entonces se abren las puertas de las casas para que entre el fresco y servidora de ustedes, que es fisgona y cotilla, echa un vistazo para quedarse embobada con los patios y los azulejos.

También entonces sacan las señoras las sillas a la calle, pegaditas a su puerta, a su pared y a su casa. Que no se diga.

Decidan ustedes cuáles son las cosas buenas y cuáles las malas.

Y con esto me despido de Cazalla de la Sierra. Ha sido un placer.


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