Cosas que tengo en común con Wolfe

Lee, si te apetece, lo que escribí sobre Oigo girar los motores de la muerte. Y también de quién me ha hecho acordarme Wolfe.

1) Los megacentros comerciales ("macroinfiernos del consumo" los llama Wolfe) nos producen malestar físico.

Me pierdo últimamente por centros comerciales. Ya no son simples hipermercados, sino conglomerados de hipermercados y franquicias. Es espantoso, lo sé. Y me pongo literalmente enfermo. Yo creo que hasta me dan bajones de tensión.

A mí me sucede algo parecido. Me producen mareos, me nublan la vista, por no hablar del disgusto estético. No sé si tendrá algo que ver con la agorafobia.


3) El gusto por la lengua

Como lingüista vocacional que soy, me he divertido mucho con sus reflexiones sobre el lenguaje y la escritura, la música del idioma, los diálogos cacofónicos que tenemos que sufrir y las descripciones inútiles e insignificantes. Wolfe también es traductor y sabe que, al traducir, hay que entrar sin remedio y sin piedad hasta la entraña de las lenguas, despedazarlas, romperlas para volverlas a armar. Pero también cuando las haces trocitos, los fragmentitos brillan como piedras preciosas, deslumbran, encandilan, golpean con una fuerza descomunal, enamoran.

4) La tele

Como teleadicta confesa, me han interesado sus reflexiones sobre la tele, porque son originales, desprejuiciadas, sin pose. Reconoce que, con el cine y la música, la televisión es una de sus grandes influencias extraliterarias y afirma que, si Shakespeare se mantuviera hoy día en activo, escribiría guiones de culebrón. Y lo dice admirativamente, no para chinchar.
Sobre la tele se acatan demasiados lugares comunes y el sentido crítico no funciona. Reina una especie de pudor, de impostura, de tontería al fin y al cabo, que hace que no veamos lo que quizás deberíamos ver. Como esto que he escrito suena difuso porque lo es, amenazo con elaborar algo legible. Quedan ustedes sobre aviso.

4) La novela negra

A los diecisiete años no se me hubiera ocurrido dejarme ver con una muestra de eso que llaman novela "policíaca", "negra" o "de misterio" entre las manos. El género no me merecía el más mínimo respeto, y bastaba que alguien me hiciera algún comentario elogioso sobre él para que desestimara las palabras de mi interlocutor, y a mi interlocutor mismo, con un gesto de indiferencia o de desprecio. Ahora, a mis treinta y cinco años, me ocurre justamente lo contrario: nueve de cada diez novelas que leo son de género negro. Si en un hipotético futuro algún historiador de la literatura vuelve la mirada sobre el malhadado siglo veinte, en busca de su más profunda esencia, no será en las áridas disquisiciones de sus más ilustres hijos donde encuentre las respuestas a su encuesta, sino en la tropa de desheredados que habitaron en silencio sus turbias zonas de sombra: Hammett, Chandler, Cain, Thompson, Goodis...; los auténticos clásicos de nuestra época.

A los dos nos gusta este género, esta especie de poesía urbana que se ha criado "fuera de los recintos sagrados y enmohecidos de la Gran Literatura". De la "presunta" Gran Literatura, diría yo.
Wolfe cuenta más cosas bonitas sobre la novela negra en este artículo que publicó en Ajoblanco.

Discrepo con Wolfe en muchas cosas, pero me ha dado por ser simpática y me lo voy a callar. De momento.



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