El islandés

Por fin piqué con el islandés. ¿Qué islandés? Pues cuál va a ser, el único que conozco. Islandesa conozco a otra, pero islandés, a Arnaldur Indridason y para de contar.

Viene este buen hombre envuelto en el halo de su gran éxito en Francia y alrededores. Concretamente, la novela que me he leído, La mujer de verde, es una de las negras más premiadas en los últimos tiempos tanto en Europa como en Estados Unidos. La crítica habla de personajes enigmáticos que se hacen cómplices del lector y tramas electrizantes.

Pues cuánto lo siento, porque yo no he percibido nada de eso, sino más bien un protagonista insustancial y aburrido con un currículum personal estomagante y una intriga que se estira, se interrumpe y se ralentiza tanto, que acaba perdiendo interés, entrelazada, además, con una vulgarísima, torpe y roma historia de maltrato conyugal. Todo se supone que desemboca en una sorprendente revelación final, pero quienes hemos visto toneladas de películas chungas sabemos que, por lo general, las tracas finales hacen pifff en vez de ¡brrraaamm!

En fin, que debo de ser la única que no se deja arrastrar por los nórdicos tan de moda últimamente. No los pillo, no los capto, no les veo la brillantez ni el mérito por casi ningún lado, los encuentro simplones y demasiado aficionados al relleno de saldo (esos monólogos del prota, con que si es un niño perdido en la ventisca que todavía no se ha encontrado a sí mismo. ¡Ay, qué pereza!). Y, en conclusión, me hago una pregunta que no me quería hacer: ¿serán las traducciones?

Por cierto, ya metida en asuntos técnicos, me apuesto mis plantaciones de algodón a que este texto de La mujer de verde no ha pasado ante los ojos de ningún corrector de estilo. Y tengo pruebas. Muy mal, señoras y señores de RBA, muy mal.

Bueno, y ahora toca decir lo bueno de la novela: que me lleva a Islandia, me explica el país, me cuenta su historia reciente y menos reciente, me dice cómo viven los islandeses, cómo pasaron la Segunda Guerra Mundial, cómo es su clima de infierno con doscientos cincuenta días de lluvia al año, cómo son sus tierras sin árboles, su idioma irreductible y resistente, cómo dejó de ser un país agrícola para convertirse en pesquero y banquero. No me cuenta nada, en cambio, porque no corresponde a la época, del batacazo financiero de 2008, algo que, según dice el propio Indridason en alguna entrevista que le he leído por ahí, es "una ruptura absoluta en la historia de Islandia" y que dejará huellas políticas, emocionales y artísticas y literarias, claro.

Pues mira, es una buena razón para seguir leyéndole las novelas, a ver si de una maldita vez lo entiendo.

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